Il claqua avec une violence sèche. Le verrou métallique retomba aussitôt dans son logement, avec un bruit net et froid.
Manon resta immobile quelques secondes sur le palier en béton. Elle ne ressentait même plus de blessure. À la place, une lucidité glaciale s’était installée en elle, cette concentration dure et précise qui saisit les gens sur un chantier lorsqu’une canalisation cède sans prévenir.
Elle redescendit dans la cour, s’installa au volant de sa voiture et composa le numéro du syndic.
— Le service d’urgence ? Bonjour. Je suis la propriétaire de l’appartement quarante-deux, rue des Bâtisseurs. Des personnes sans droit d’occupation m’empêchent d’entrer chez moi et ont fait poser un verrou qui ne m’appartient pas. Je voudrais faire enregistrer une intervention payante d’un serrurier d’astreinte, s’il vous plaît. J’ai sur moi ma pièce d’identité et les documents attestant de ma propriété.
Quarante minutes plus tard, une camionnette du service de gestion pénétra dans la cour. Un serrurier d’un certain âge, vêtu d’une veste en toile épaisse, monta jusqu’au palier avec une mallette remplie d’embouts et d’outils.
— Je vais vous demander les papiers, madame, annonça-t-il d’un ton professionnel.
Manon sortit de son sac son passeport et un extrait récent, imprimé sur papier officiel. L’homme vérifia le nom, hocha la tête, puis ouvrit sa mallette pour en tirer une perceuse.
Le vrombissement de l’outil se propagea dans toute la cage d’escalier.
Il ne fallut pas plus d’une demi-minute pour que le verrou intérieur saute. La porte s’ouvrit alors en grand.
Valérie Rousseau se tenait sur le seuil. Ses cheveux étaient en désordre, son gilet sans manches pendait de travers sur ses épaules.
— Au secours ! hurla-t-elle assez fort pour ameuter tout l’immeuble. On nous cambriole en plein jour ! Appelez la police !
Derrière elle, Clara apparut, livide, le téléphone serré dans la main. Sur le palier du quatrième, une voisine passa la tête, attirée par le vacarme.
— Madame, évitez de crier, dit le serrurier sans se départir de son calme, en se reculant légèrement. La propriétaire fait rétablir son accès conformément à la procédure.
— La propriétaire ?! s’étrangla Valérie Rousseau en bondissant sur le palier, l’index tendu vers le visage de Manon. Mon fils se casse le dos sur les chantiers à cause de tes mètres carrés, et toi, tu jettes sa mère dehors ?! Que tout te revienne en pleine figure, espèce de vipère !
— Valérie Rousseau, répondit Manon d’une voix parfaitement égale, le serrurier remplace la serrure maintenant. Le nouveau jeu de clés restera en ma possession.
— Tu n’oseras jamais ! glapit sa belle-mère.
— C’est déjà fait. Je vous laisse exactement deux heures. Mettez vos affaires dans des sacs, des cartons, ce que vous voulez. Si dans deux heures elles sont encore ici, je les déposerai moi-même sur le palier.
Clara porta aussitôt son téléphone à son oreille.
— Thomas ! Thomas, lâche tout et viens tout de suite ! Ta folle a ramené un serrurier, elle fait sauter les serrures et elle met ta mère dehors !
Thomas Roger arriva en taxi une demi-heure plus tard. Il gravit les marches jusqu’au troisième à toute vitesse, le visage rouge, la veste ouverte, hors d’haleine.
— Manon, tu as perdu la tête ?! aboya-t-il dès qu’il apparut dans l’entrée. Tu te rends compte du spectacle que tu donnes devant tout l’immeuble ?
— Je reprends possession de mon appartement, répondit Manon, debout dans le couloir, tandis que le serrurier achevait de serrer les vis du nouveau barillet.
— C’est ma mère ! Thomas se planta entre elle et la porte. C’est une femme âgée ! Tu veux qu’elle aille où ? Et ma sœur, tu y as pensé ? Son mariage est dans trois semaines ! Guillaume Morin a été clair : s’il n’y a pas d’argent pour le banquet, il n’y aura pas de passage à la mairie !
— Si Guillaume Morin a davantage besoin de l’argent tiré de la vente d’un logement qui ne lui appartient pas que de Clara elle-même, il ferait mieux de chercher une autre fiancée, répliqua Manon sans élever la voix.
— Tu es vraiment sans cœur ! Thomas Roger frappa du poing contre l’encadrement de la porte. Une pierre froide, voilà ce que tu es ! Pas une once de conscience, pas la moindre pitié ! Si tu ne rends pas immédiatement les clés à ma mère et si tu ne publies pas l’annonce de vente, je ne remets plus les pieds dans notre appartement ! Tu entends ? Je demande le divorce !
Manon soutint son regard sans ciller.
— Divorce, Thomas Roger.