Thomas Roger grimaça, passa la paume sur son front et soupira :
— Manon, tu ne peux pas éviter d’attaquer dès que tu rentres ? Maman s’inquiète seulement pour Clara. Le mariage risque de tomber à l’eau, Guillaume Morin est à cran.
— Et mon appartement a quel rapport avec leur mariage ?
— On est une famille, non ? — Thomas Roger leva les yeux vers elle, comme si l’évidence devait suffire. — On vend le petit logement de la rue des Bâtisseurs. Une partie servira à payer le restaurant et l’apport de Clara. Le reste, on le mettra sur notre crédit immobilier. Ça nous allégera aussi, à nous deux. Franchement, où est le problème ?
Manon le fixa longuement.
— Tu es en train de me proposer de vendre un bien qui m’appartient, reçu avant notre mariage, pour que ta sœur puisse organiser une fête au restaurant ?
— Mais ce n’est pas seulement pour elle ! — Thomas Roger se mit aussitôt à se défendre, fuyant son regard. — Je viens de te le dire : notre dette auprès de la banque diminuerait. Ça fait quatre ans qu’on vit ensemble, Manon. Mon salaire aussi va dans les dépenses communes.
— Le prêt, nous le remboursons à parts égales, rappela-t-elle froidement. Quant à l’héritage de ma grand-mère, il ne te concerne pas.
— Toujours la même chanson : ce qui est à toi, ce qui est à moi ! — Thomas Roger bondit du canapé. — Dès qu’il faut aider quelqu’un, tu traces une frontière. Faire un geste pour la famille, ça t’écorcherait ? Aider ma sœur, c’est trop demander ? Tu t’accroches à ces murs comme si ta vie en dépendait, mais les gens vivants, eux, tu t’en moques !
— Faire famille, c’est vivre selon ses moyens, répliqua Manon d’un ton tranchant. Et je ne vendrai pas cet appartement.
Thomas Roger eut un geste d’agacement, puis partit s’enfermer sur le balcon en faisant coulisser la baie vitrée avec une brutalité inutile.
Le samedi, peu avant midi, Manon reçut un appel d’un numéro inconnu.
— Madame Manon ? lança une voix masculine trop enjouée. Agence immobilière, Vladislav à l’appareil. Nous sommes devant votre immeuble, rue des Bâtisseurs. Madame Valérie Rousseau nous a ouvert, mais pour préparer le compromis provisoire, il nous faut les titres de propriété. Vous pensez nous apporter l’extrait rapidement ?
Manon resta immobile devant le plan de travail de la cuisine.
— Quelle agence immobilière ?
— Rachat express, expliqua l’homme, soudain pressé. Votre belle-mère nous a indiqué que la décision avait été prise en conseil de famille. Les acheteurs sont là avec les fonds disponibles, ils visitent déjà la pièce principale. Si vous pouvez venir, l’acompte est prêt.
— Sortez immédiatement de ce logement, dit Manon, chaque mot parfaitement détaché. Je ne vends rien. Les documents sont en ma possession et je suis l’unique propriétaire. Vous vous trouvez dans un appartement privé sans mon autorisation.
Un silence embarrassé pesa au bout du fil.
— Ah… On nous avait présenté les choses autrement. Toutes nos excuses, nous annulons le rendez-vous.
Manon raccrocha. Sans perdre une seconde, elle enfila sa veste, attrapa les clés de sa voiture et quitta l’appartement.
Il lui fallut une demi-heure pour traverser la ville sous la pluie, sur un bitume luisant. Arrivée au troisième étage, elle s’approcha de la porte qu’elle connaissait par cœur et introduisit sa clé dans la serrure.
La clé buta contre le mécanisme et refusa de tourner. Le barillet était neuf, brillant, intact, sans la moindre trace d’usure.
Manon appuya sur la sonnette. De l’autre côté, des pas traînants se firent entendre.
La porte s’entrouvrit juste assez pour être retenue par une chaîne de sécurité. Dans l’interstice apparut le visage fermé de sa belle-mère.
— Qu’est-ce que tu viens faire ici un samedi ? demanda Valérie Rousseau d’un ton hostile.
— Pourquoi la serrure a-t-elle été changée ? demanda Manon.
— Parce que j’en avais envie ! répliqua sèchement Valérie Rousseau. L’ancienne coinçait. Tu voulais peut-être que je reste assise sur le paillasson ?
— Enlevez cette chaîne et donnez-moi les nouvelles clés. Ce logement m’appartient.
— Il t’appartenait, maintenant il sert à la famille ! lança Valérie Rousseau sans même ciller. J’habite ici depuis deux ans, c’est mon domicile de fait. Mon fils m’a dit que tout allait s’arranger. Tant que tu ne signeras pas les papiers pour la vente, tu ne remettras pas un pied à l’intérieur.
Derrière elle, Clara apparut dans le couloir, occupée à limer un ongle avec une lime en carton.
— Manon, évite de faire une scène dans l’escalier. On doit verser l’acompte du restaurant avant lundi. Tu signes la procuration, et tu récupères tes clés.
Le battant de la porte se mit alors à glisser vers Manon.