Je fis un pas vers la sortie de la salle à manger, lui barrant franchement le passage.
— Quel allaitement ? De l’eau bleutée, rien de plus, lança-t-elle en me repoussant d’un geste de sa main libre, comme si je n’étais qu’un obstacle sans importance. Ce petit a toujours faim. Je vais m’en charger moi-même, moi, je sais ce qu’il lui faut.
Elle avança droit sur moi.
Et là, je l’ai fait. Sans pitié. Sans précaution. Sans continuer à protéger ses blessures ni ses vieux secrets honteux.
Je lui arrachai le biberon des doigts, dévissai la tétine et, sous les yeux des invités pétrifiés, je vidai les cent vingt millilitres de ce lait infantile hors de prix directement dans le pot du ficus posé près de l’entrée.
— Daria ! cria Nathan Laurent en se levant d’un bond.
Sa chaise recula dans un fracas sec.
Je me tournai vers ma belle-mère.
— Martine Lambert, dis-je d’une voix si nette, si forte, que les verres semblèrent vibrer sur la table. Que, trente-cinq ans plus tôt, votre mari Jérôme Renard vous ait traitée de femme défectueuse et stérile, tout en allant se glisser dans le lit de la voisine à forte poitrine, c’est votre drame. Un drame immense, intime, terrible.
Quelqu’un inspira brusquement, comme si l’air venait de manquer. Émilie Robin porta une main à sa bouche.
— Que vous vous soyez acharnée à tirer votre lait jusqu’au sang dans la salle de bains pendant que votre mari se moquait de votre lait tari par la faim et l’angoisse, c’est atroce, poursuivis-je en détachant chaque syllabe. Le visage de Martine Lambert avait pris une teinte grise, presque cireuse. J’ai sincèrement de la peine pour la jeune Martine que sa propre belle-mère a détruite. Mais moi, je ne suis pas elle. Et mon mari n’est pas Jérôme Renard.
Nathan restait planté là, bouche entrouverte, promenant un regard affolé de sa mère à moi, puis de moi à sa mère.
— Je ne vous laisserai pas soigner vos complexes pourris sur le dos de mon fils, repris-je avant de jeter le biberon vide à ses pieds. Vous êtes jalouse, tout simplement. Vous essayez de me prendre mon enfant et de le gaver de préparations parce que vous n’arrivez pas à survivre à votre propre sentiment d’échec. Si vous êtes incapable de garder votre venin pour vous, alors vous n’avez plus rien à faire dans cette maison.
Ma belle-mère émit un bruit étrange, étranglé, presque gargouillant. Elle recula à tâtons, cherchant quelque chose derrière elle, heurta le portemanteau, en arracha son manteau d’un geste désordonné et fila dans le couloir comme une balle.
La porte d’entrée claqua.
— Tu te rends compte de ce que tu viens de faire ? murmura Nathan dans le silence mort de la salle à manger. Tu es monstrueuse. Elle m’avait raconté ça en confidence… C’est une femme malade, pourquoi tu l’as humiliée devant tout le monde ?
— Parce qu’elle, elle m’humiliait avec ça devant tout le monde, répondis-je en soutenant son regard.
Nathan fit tourner son doigt près de sa tempe, attrapa les clés de voiture posées sur la table et se précipita à la suite de sa mère.
Les invités commencèrent à se lever sans un mot, évitant soigneusement de se regarder. Dix minutes plus tard, l’appartement était vide.
Je gagnai la chambre, m’allongeai sur le lit et mis Victor, qui pleurait encore, contre mon sein. Dans le calme soudain de l’appartement désert, on n’entendait plus que sa déglutition avide, régulière, vivante.
À une heure du matin, un message de Nathan arriva :
« Je vais rester chez ma mère. Tu t’es conduite comme une ordure. On a dû appeler les urgences, elle avait vingt-deux de tension. J’espère que tu es contente. »
Je reposai le téléphone sans répondre. Je me dirigeai vers la porte d’entrée, tournai deux fois le verrou du bas, puis poussai le loquet métallique de nuit, celui qu’aucune clé ne peut ouvrir de l’extérieur.
Ensuite, je retournai dans la chambre.
Et vous, à ma place, qu’auriez-vous fait ?