— Tu te rends seulement compte de ce que tu viens de faire ? demanda-t-il d’une voix sourde. Ma mère va me maudire. Caroline et ses enfants vont me retomber sur les bras. Maintenant, c’est moi qui vais devoir répondre de tout.
Je gardais les yeux tournés vers la vitre latérale.
— Et toi, Laurent, est-ce que tu comprends ce que tu as fait ? Tu viens de me montrer la place que j’occupe pour toi. Pas celle d’une épouse. Pas même celle d’une personne. Juste celle d’un supplément gratuit accroché à un logement.
Il se tourna brusquement vers moi. Ses yeux brillaient, humides.
— Ce n’est pas ce que je voulais… Émilie, je t’assure. Je pensais que tu comprendrais. Caroline, c’est ma sœur. Elle a des enfants. Et nous deux… On aurait aidé, voilà tout.
— Et si moi, j’avais eu une sœur ? demandai-je. Si j’avais décidé de l’installer dans votre appartement familial, tu aurais accepté ?
Il ne répondit pas.
Ce silence valait toutes les réponses.
— Rentrons, dis-je simplement, épuisée.
Nous fîmes tout le trajet sans prononcer un mot. À la maison, il commença à rassembler ses affaires. Pas immédiatement, bien sûr. Avant cela, il y eut encore une tentative : me faire céder, me faire honte, m’attendrir. Il pleurait. Il répétait qu’il m’aimait, que sa mère et sa sœur lui avaient mis une pression insupportable, qu’il n’avait jamais voulu me blesser.
— Tu connais ma mère, disait-il, assis au bord du lit, le regard fixé au sol. Quand elle a quelque chose en tête, impossible de la faire changer d’avis. Et Caroline a toujours été sa préférée. Je n’ai juste pas réussi à dire non.
— À moi, en revanche, tu y es arrivé ? demandai-je.
Il ne trouva rien à répondre.
Puis il se leva, sortit une valise du placard et se mit à y jeter ses vêtements. Chemises, jeans, chaussettes : tout partait en vrac, sans ordre, comme si lui-même ne savait plus quoi faire de ses mains.
— Émilie, mais je vais aller où ? demanda-t-il, planté dans l’entrée, sa valise à la main. Sa voix était devenue suppliante, presque enfantine.
J’ouvris la porte.
— Là où on t’attend. Chez ta mère. Chez Caroline. Après tout, vous êtes une famille.
Il sortit. La valise cogna bruyamment contre les marches de l’escalier. Je refermai derrière lui, appuyai mon dos contre la porte et me laissai glisser jusqu’au sol.
Pour la première fois depuis longtemps, je respirai à pleins poumons. Mais il n’y avait aucune joie dans ce souffle. Seulement un grand vide, et une douleur sourde logée quelque part au milieu de la poitrine.
Cette nuit-là, je ne dormis pas. Je restai allongée, les yeux ouverts dans l’obscurité, à fixer le plafond. Je repassais tout dans ma tête : notre première rencontre, ses attentions, sa demande en mariage. J’avais cru que l’amour était quelque chose de solide, d’indestructible, fait pour durer. En réalité, il n’avait tenu que jusqu’à la première vraie épreuve.
Au matin, Jacqueline m’appela.
— Émilie, l’acheteur est prêt à signer mercredi. Cela vous convient ?
— Oui, répondis-je. Parfaitement.
Elle marqua une courte pause.
— Et vous ? Comment allez-vous ? Vous tenez le coup ?
Il y avait dans sa voix une sollicitude sincère, presque maternelle.
— Je tiens, dis-je. Merci.
Je raccrochai et regardai l’écran de mon téléphone. Dix appels manqués de Laurent. Et un message : « Tu vas le regretter. Je ne lâcherai pas aussi facilement. »
Je supprimai le message, coupai le son et allai me préparer un café.
Mais j’avais oublié que la tranquillité a toujours un prix. Et que, parfois, l’addition arrive plus vite qu’on ne l’imagine.
Chapitre 3. L’assignation. Ou la vengeance de la belle-mère
La semaine passa comme une seule journée heureuse. Je savourais le silence. Je déplaçai les meubles du salon, achetai de nouveaux rideaux pour remplacer ceux que Françoise m’avait autrefois poussée à choisir.
À l’époque, elle avait déclaré :
— Émilie, prends les beiges. C’est pratique.
J’avais pris les beiges, alors que je rêvais de vert. Désormais, aux fenêtres pendaient de grands rideaux doux, d’une couleur d’herbe fraîche, et la pièce parut aussitôt plus claire, plus vivante, plus à moi.
L’argent provenant de la vente de l’appartement de tante Florence était sur mon compte. Même après une vente rapide, la somme restait importante. J’avais décidé de ne pas y toucher tout de suite. Mieux valait laisser retomber la tempête et réfléchir calmement à la suite. Peut-être acheter un petit studio avec un crédit. Peut-être louer un logement agréable et mettre de côté. J’avais le temps.
Laurent appelait tous les jours. D’abord avec des menaces :
« Tu vas voir, je vais trouver un moyen de te faire payer. »
Puis venaient les supplications :
« Pardonne-moi, j’ai été idiot, parlons, tu me manques. »
Et de nouveau les menaces :
« Je vais prendre un avocat. Tu vas danser. L’appartement était à nous, tu n’avais pas le droit de le vendre. »
Je ne décrochais pas. Je rejetais l’appel et bloquais le numéro. Il téléphonait alors depuis d’autres lignes : son travail, un fixe, même le portable de sa mère. Je rejetais aussi ceux-là.
Deux fois, il vint jusqu’à l’immeuble. Il restait derrière la porte, sonnait à l’interphone, criait dans le combiné :
— Émilie, ouvre ! Il faut qu’on parle !
Je ne lui ouvris pas. Les voisins jetaient parfois un coup d’œil curieux, mais personne ne disait rien. Dans notre immeuble, on aimait la paix, et les drames des autres ne regardaient personne.
Je commençais déjà à croire que l’orage s’était éloigné. Qu’il avait renoncé. Qu’il avait compris qu’il n’obtiendrait rien.
Quelle naïveté.
Le vendredi soir, je m’apprêtais justement à prendre un bain moussant avec un verre de vin. Au travail, on venait de me verser une prime, et j’avais décidé de me faire plaisir. L’eau coulait déjà. J’avais ajouté une mousse parfumée, allumé quelques bougies. J’avais laissé le téléphone dans la chambre : rien ne devait troubler ce moment.
J’avais à peine ôté mon peignoir et je m’apprêtais à entrer dans l’eau lorsque la sonnette retentit.
Longuement. Avec insistance. Plusieurs fois de suite.
Je me figeai.
Qui pouvait bien venir à neuf heures du soir ? Laurent ne sonnait pas ainsi. Lui appuyait brièvement, une seule fois, puis attendait. Là, c’était comme si quelqu’un annonçait un incendie.
Je remis mon peignoir, allai jusqu’à la porte et regardai par le judas. Sur le palier se tenait un homme que je ne connaissais pas, en uniforme. Blouson bleu foncé, casquette, une enveloppe à la main.
Mon cœur tomba dans mon ventre.
Ma première pensée fut absurde : un problème au travail ? Des papiers administratifs ? Une erreur ?
J’ouvris en laissant la chaînette.
— Madame Émilie K. ? demanda l’homme d’un ton officiel, en consultant son document.
— Oui, c’est moi, répondis-je d’une voix qui tremblait malgré moi.
— Assignation au tribunal. Signez ici.
Machinalement, je retirai la chaîne. Je pris le formulaire qu’il me tendait et signai à l’endroit indiqué. L’homme hocha la tête, fit demi-tour et descendit l’escalier.
Je refermai la porte. Mon dos s’y plaqua aussitôt. Mes mains tremblaient tellement que je n’arrivais pas à ouvrir l’enveloppe.
Qu’est-ce que c’était ? Les impôts ? Une erreur ? Une arnaque ?
Je gagnai la cuisine, m’assis à table, allumai la lumière et déchirai enfin le bord de l’enveloppe. Le papier frémissait entre mes doigts. Les lettres dansaient sous mes yeux. Je dus relire trois fois avant que le sens parvienne jusqu’à mon esprit.
Requête de Laurent K. relative au partage de biens.
Je me penchai sur le texte.
Demandeur : Laurent K.
Défenderesse : Émilie K.
Objet : faire reconnaître les fonds issus de la vente de l’appartement situé à l’adresse… comme biens communs du couple, et en obtenir le partage à parts égales.
Montant de la demande : près de 30 000 €.
La moitié de ce que j’avais touché pour l’appartement.
Je me retrouvai assise par terre dans l’entrée, sans même comprendre comment j’y étais arrivée. Mes jambes avaient lâché.
Comment ? Pourquoi ? Cet appartement était à moi. Acquis avant notre mariage, reçu par héritage. J’avais vérifié. J’avais consulté un juriste au moment de la succession. On m’avait bien expliqué que c’était un bien personnel, que mon mari n’avait aucun droit dessus.
Et pourtant…
Je repris l’assignation et la relus avec davantage d’attention, mot après mot. Il y était écrit que Laurent aurait, soi-disant, réalisé des travaux dans ce logement à ses frais, investi son propre argent, et considérablement amélioré l’état du bien. Par conséquent, l’appartement aurait été valorisé pendant le mariage, ce qui lui donnerait droit à la moitié de la valeur de ces améliorations. Voire, si ces travaux étaient reconnus comme substantiels, à une part du bien lui-même.
L’avocat qui avait rédigé la demande avait joliment formulé les choses : « pose de revêtement de sol, remplacement partiel de l’installation électrique, mise en place d’équipements sanitaires, réfection des murs ». Et tout cela, naturellement, aux frais du demandeur.
Je me souvenais parfaitement de ces travaux.
Tante Florence les avait entrepris cinq ans plus tôt, alors que je n’étais pas encore mariée. Laurent avait effectivement aidé. Il avait fixé des plinthes, déplacé deux prises et accroché un lustre. Tante Florence lui en avait été reconnaissante et lui avait donné de l’argent pour le remercier, malgré ses protestations. J’avais vu de mes propres yeux l’enveloppe passer de sa main à la sienne. Il l’avait prise.
Et maintenant, ce « chantier » devait me coûter la moitié de l’appartement ?
C’est alors que je compris.
Cette idée ne venait pas de Laurent. Il n’aurait jamais imaginé une manœuvre pareille seul. Non. C’était Françoise, ma chère belle-mère, qui lançait l’offensive. C’était elle qui avait trouvé l’avocat. Elle qui avait fait rédiger l’assignation. Elle qui avait collectionné les justificatifs.
Je repensai à sa phrase, le soir du dîner : « Maman garde les tickets depuis deux ans. » Sur le moment, je n’y avais pas attaché d’importance. Maintenant, ces mots prenaient un tout autre sens.
Le téléphone sonna.
Je regardai l’écran. Laurent.
Tout se contracta en moi, mais je décrochai. Il fallait que je sache jusqu’où ils iraient.
— Alors ? Tu l’as reçue ? Sa voix était calme, satisfaite, presque repue. Eh bien, Émilie, bonne soirée. Tu croyais vraiment que j’allais abandonner comme ça ? Que tu pouvais me mettre dehors et que l’histoire s’arrêterait là ?
— Tu es devenu fou ? criai-je, incapable de me contenir. Quels travaux ? Quelles améliorations ? Tu as déplacé une prise et cloué des plinthes ! Tante Florence t’a payé pour ça ! Ce n’étaient pas tes investissements !
Il eut un petit rire.
— L’avocat dira que c’était important. Et il y a des factures. Maman est âgée, mais elle n’est pas bête. Elle a conservé les tickets des matériaux. Tu pensais qu’on venait chez toi par hasard ? On regardait, on notait. Chaque clou a été compté.
— Toi… vous…
La colère m’étouffait. Les mots restaient coincés dans ma gorge.
— Je te laisse encore une chance, Émilie, me coupa-t-il. Sa voix se durcit. Annule la vente. Récupère l’appartement. L’acheteur n’a sûrement pas tout réglé, non ? Résilie, rembourse, débrouille-toi. Et Caroline s’y installera. Dans ce cas, je retire ma demande. Et nous, on reprendra notre vie comme avant. Je suis même prêt à te pardonner ton petit coup d’éclat avec cette vente.
— Et si je refuse ? demandai-je très bas.
— Si tu refuses, le tribunal tranchera. Soit l’argent, soit l’appartement. La moitié est à moi. Et tu paieras aussi les frais de justice. J’ai un bon avocat, maman n’a pas lésiné. Réfléchis, Émilie. Tu as jusqu’à lundi.
Il raccrocha.
Je restai assise par terre, les bras serrés autour de mes genoux, les yeux fixés sur un point invisible. Puis je me mis à pleurer. De rage. D’impuissance. De honte aussi, envers moi-même.
J’aurais dû écouter tante Florence. Elle répétait toujours :
« Émilie, garde tes papiers avec toi. Ne fais confiance à personne, même pas à ton mari. »
Mais moi, j’avais fait confiance. J’avais cru que nous étions une famille.
Je ne sais pas combien de temps je restai ainsi. Je repris conscience parce que j’avais froid. Je me levai, allai dans la cuisine, me servis un verre d’eau. Mes mains tremblaient encore.
Je regardai l’horloge : vingt-trois heures trente.
Et soudain, je pensai à Jacqueline, l’agente immobilière. Elle m’avait dit : « Si vous avez un problème, appelez-moi. »
Je retrouvai son numéro et composai.
— Jacqueline, excusez-moi de vous déranger si tard, dis-je en m’efforçant de stabiliser ma voix. J’ai des ennuis. Mon mari m’assigne au tribunal. Il veut partager l’argent de la vente. Il prétend avoir fait des travaux et investi de l’argent. Il dit qu’il a des factures.
Jacqueline resta silencieuse quelques secondes, puis poussa un soupir lourd.
— Oh, ma pauvre… Je vous avais prévenue. Ce genre de demande, c’est presque un classique. Maris, compagnons, cousins, beaux-frères… Dès qu’il y a de l’argent, tout le monde veut sa part. Vous avez vu ces factures ? Les montants ?
— Non. Il a seulement dit que sa mère les gardait.
— Je vois. Écoutez-moi bien, reprit-elle d’une voix aussitôt plus professionnelle. Sans un bon avocat, vous ne devez pas avancer d’un pas. Il faut prouver que les travaux étaient superficiels, que l’argent venait de vous ou de votre tante, et que lui n’a quasiment rien financé. Si vous avez des documents, contrats avec des artisans, factures, reçus, attestations, rassemblez tout. Si vous n’avez rien, on cherchera autrement.
— Autrement comment ? demandai-je, m’accrochant à cette lueur d’espoir.
— Il faut trouver de quoi affaiblir sa position. Montrer que sa demande n’est qu’un moyen de pression. Une infidélité, des dettes, des menaces, une tentative de chantage… Est-ce que vous avez enregistré vos conversations ?
— Non…
J’eus presque envie de pleurer à nouveau.
— Alors, à partir de maintenant, vous enregistrez. Toujours. S’il appelle, s’il vient, vous lancez l’enregistreur. Une conversation à laquelle vous participez peut être produite, si elle n’a pas été obtenue de manière déloyale. Vous ne piratez personne : vous parlez avec lui. Et surtout, ne retournez jamais seule chez eux. Jamais. Je vais vous donner le numéro d’un très bon avocat. Des maris comme le vôtre, il en a déjà fait tomber plus d’un. Notez.
Je trouvai un stylo et inscrivis le numéro sur un morceau de papier. Je remerciai Jacqueline et raccrochai.
Il était une heure du matin.
Je restai assise à la table de la cuisine, face à la fenêtre noire, à réfléchir. Puis je me levai, fouillai un tiroir et retrouvai un vieux dictaphone que j’avais acheté autrefois pour enregistrer des cours. Je vérifiai qu’il fonctionnait encore et le mis à charger.
C’est à cet instant que la sonnette retentit de nouveau.
Je sursautai. Qui pouvait venir à une heure pareille ?
J’approchai doucement du judas.
Sur le palier se tenait Laurent. Il avait une bouteille de vin à la main et un sourire stupide sur le visage. Il portait sa vieille veste. Ses cheveux étaient en bataille, ses yeux rouges. Il avait pleuré, bu, ou probablement les deux.
— Émilie, ouvre ! lança-t-il. Sa voix résonna dans la cage d’escalier. Je suis venu parler en paix. Demain, il faudra aller au tribunal, alors autant régler ça gentiment. Je t’aime, moi, idiote. Ouvre, n’aie pas peur.
Je le regardais, et je ne voyais plus mon mari. Je voyais un adversaire. Rusé, insolent, venu avec un sourire alors qu’il tenait une pierre dans son dos. Un homme qui m’avait assignée en justice et qui proposait maintenant de « régler ça gentiment ». Un homme qui avait laissé sa mère accumuler des preuves pendant deux ans, tandis que j’étais encore « l’épouse commode ».
Dans la poche de mon peignoir, mes doigts rencontrèrent le dictaphone.
Je le sortis, lançai l’enregistrement, puis le glissai de nouveau dans ma poche. J’inspirai profondément et ouvris.
— Entre, dis-je. Parlons.
Il entra et tenta aussitôt de me prendre dans ses bras. Il sentait l’alcool et l’eau de Cologne bon marché. Je reculai.
— Va dans la cuisine, dis-je. Et garde tes chaussures, le sol vient d’être lavé.
Il obéit et traversa le couloir avec ses bottes, puis s’assit à table et posa la bouteille devant lui.
— Assieds-toi, bois avec moi, dit-il en remplissant deux verres. À la réconciliation.
Je pris place en face de lui. Ma main, dans ma poche, serrait le dictaphone.
— Dis-moi pourquoi tu es venu. Et fais court. Je dois me lever tôt demain.
Il soupira, but une gorgée, puis me regarda avec des yeux ivres et plaintifs.
— Émilie, je suis un idiot. Pardonne-moi. Ma mère m’a monté la tête, Caroline me met la pression. Mais sans toi, je n’y arrive pas. On peut tout recommencer ? Je partirai de chez elles. Je t’aimerai comme avant. S’il te plaît.
— Et l’assignation ? demandai-je. Tu vas la retirer ?
— Bien sûr que je vais la retirer, répondit-il trop vite. Si tu acceptes. Il faut juste que tu laisses l’appartement à Caroline. Ou alors non, mieux : on pourrait y vivre nous-mêmes. L’appartement de ta tante est bien, pourquoi payer un loyer ailleurs ? Tu t’y installes, je te rejoins. Et celui-ci, on le loue.
Je le fixais, stupéfaite de tant d’impudence.
Il continuait à penser que je lui appartenais. Que mon argent, mes biens, mes décisions étaient à sa disposition.
— Laurent, tu t’entends parler ? demandai-je. J’ai déjà vendu l’appartement. L’argent est sur mon compte. Et je n’ai pas la moindre intention de le remettre à ta sœur.
— Alors annule la vente ! cria-t-il en frappant la table du poing. Les verres bondirent. Tu rends l’acompte, tu dis que tu as changé d’avis. Les gens comprendront. Et à Caroline, on dira d’attendre un peu. Ou bien on lui laisse cette location, et nous, on emménage dans l’appartement de ta tante. D’accord ?
— Donc tu veux que je vive avec toi dans un logement que tu viens d’essayer de me prendre par voie judiciaire ? Je secouai la tête. Tu es sérieux ?
— Mais je te dis que je retirerai la demande ! hurla-t-il. Qu’est-ce que tu ne comprends pas ? Je fais ça pour toi !
— Pour moi ? Je me levai, incapable de rester assise. Tu fais ça pour toi, Laurent. Pour ta mère. Pour ta sœur. Dans votre famille, je n’ai jamais été des vôtres. J’étais utile tant que je me taisais et que j’obéissais. Le jour où j’ai dit non, je suis devenue l’ennemie. Tu m’as assignée au tribunal. Toi.
— C’est maman qui l’a fait, marmonna-t-il en détournant les yeux.
— Mais c’est toi qui as signé ! Ma voix monta malgré moi. Tu l’as suivie. Tu m’as trahie. Et maintenant tu arrives avec une bouteille en pensant que je vais oublier ?
Il se tut. Longtemps.
Puis il vida son verre, se leva et s’approcha. Je reculai d’un pas.
— Émilie, je t’aime vraiment, dit-il plus doucement. Sans toi, je vais mal. Ma mère me harcèle, Caroline se plaint, les enfants hurlent. Je veux revenir auprès de toi. Recommençons tout depuis le début.
— Non, Laurent, répondis-je fermement. Il n’y aura pas de nouveau départ. Il s’est passé trop de choses. Pars.
— Émilie…
— Pars, répétai-je en montrant la porte. Et retiens bien ceci : si tu ne retires pas ta demande, je me défendrai. J’ai un avocat, j’ai des éléments. Et j’ai toi.
Je sortis le dictaphone de ma poche.
— Toute notre conversation est enregistrée. Avec tes aveux. Alors réfléchis bien à ce que le tribunal pensera de tout ça.
Il fixa l’appareil. Son visage se tordit de fureur.
— Espèce de… Tu l’as fait exprès ! Tu m’as piégé !
— Je ne t’ai pas piégé, répondis-je. Tu es venu de ton plein gré. Moi, je me protège. Maintenant, va-t’en.
Il quitta l’appartement comme une tornade, claquant la porte si violemment qu’un peu de plâtre tomba près du chambranle.
Je verrouillai derrière lui, arrêtai l’enregistrement et m’assis par terre. Mon cœur battait à toute vitesse. Pourtant, au fond de ma poitrine, quelque chose de nouveau venait d’apparaître. Une sensation étrange, presque oubliée.
Pour la première fois, je lui avais résisté. Pour la première fois, je n’avais pas avalé l’humiliation. Je n’avais pas cédé. Je n’étais pas restée silencieuse.
Le lendemain matin, j’appelai l’avocat dont Jacqueline m’avait donné les coordonnées. Nous convînmes d’un rendez-vous pour lundi.
Et pour la première fois depuis longtemps, je sentis que j’avais encore la force de me battre.
Chapitre 4. Conversation à cœur ouvert. Et retour de boomerang
Le lundi matin, je me rendis à l’adresse indiquée par Jacqueline. Le cabinet se trouvait dans un ancien immeuble du centre-ville, avec de hauts plafonds, des murs épais et un ascenseur grinçant qui semblait monter à contrecœur.
Sur la porte, une plaque indiquait : « Cabinet juridique Leclerc — Maître Sébastien Leclerc ».
Je sonnai. Un homme d’une trentaine d’années, peut-être trente-cinq, vint m’ouvrir. Il portait des lunettes, un costume strict et une expression sérieuse, presque sévère. Mais son regard, lui, était attentif et vif.
— Émilie ? demanda-t-il. Entrez. Je suis Sébastien Leclerc. Jacqueline m’a parlé de votre situation.
Je pénétrai dans un petit bureau rempli de meubles en bois et de rayonnages croulant sous les dossiers. Je m’assis sur une chaise face à son bureau. Maître Leclerc referma la porte, prit place dans son fauteuil et joignit les mains devant lui.
— Racontez-moi tout dans l’ordre, dit-il. Depuis le début. Ne laissez rien de côté.
Alors je parlai.
Je lui racontai tante Florence, l’héritage, puis la façon dont Laurent avait exigé que je mette l’appartement à la disposition de sa sœur. Je lui expliquai la vente, le dîner chez ma belle-mère, la scène, son départ de la maison. Puis l’assignation. Puis la visite nocturne, la bouteille de vin et le dictaphone.
Lorsque j’eus terminé, Maître Leclerc s’adossa à son siège et resta quelques secondes silencieux, les yeux levés vers le plafond.
— Vous avez l’enregistrement avec vous ? demanda-t-il enfin.
Je hochai la tête, sortis mon téléphone et lançai le fichier. Nous écoutâmes la conversation du début à la fin. L’avocat prenait des notes dans un carnet. Par moments, il arrêtait l’audio pour me demander une précision.
Quand l’enregistrement s’acheva, il posa son stylo et me regarda avec une approbation calme.
— Émilie, vous avez très bien fait d’enregistrer cette discussion. C’est un atout sérieux. Il reconnaît lui-même que les travaux étaient mineurs, que la procédure vient de sa mère, et qu’il est prêt à l’abandonner si vous acceptez ses conditions. Cela ressemble fortement à une tentative de pression, voire de chantage moral, plus qu’à une véritable revendication patrimoniale.
— C’est suffisant pour gagner ? demandai-je.
Il eut un bref sourire.
— Suffisant pour lui compliquer sérieusement la tâche, oui. Mais il faut examiner sa demande en détail. Voyons ce qu’il affirme, quelles sommes il avance, et s’il possède de véritables justificatifs.
Je lui tendis la copie de l’assignation reçue avec les documents du tribunal. Maître Leclerc la parcourut attentivement, fronça les sourcils, puis retira ses lunettes pour les essuyer avec soin.
— Bon, dit-il enfin. C’est assez classique. Il invoque le partage de biens, se réfère au régime de la communauté et prétend avoir financé des améliorations indissociables du logement sur ses propres deniers.