— … et elle ne m’adresse presque plus la parole. Tu crois qu’elle est malade ?
— Non, maman. Elle travaille, simplement, répondit Louis d’une voix lasse.
— Elle travaille ! s’indigna Dominique en soufflant bruyamment. Rester assise devant un ordinateur, tu appelles ça travailler ? À mon époque, quand j’avais ton âge…
Louis cessa de l’écouter. Une évidence venait de lui tomber dessus : il s’était enfermé tout seul dans un piège. D’un côté, il y avait sa mère, persuadée en toute sincérité de rendre service. De l’autre, sa femme, qui avait toutes les raisons du monde d’être furieuse. Et lui, fidèle à lui-même, restait incapable de prendre position, terrifié à l’idée de blesser l’une ou l’autre.
Les trois jours suivants ressemblèrent à une guerre froide domestique. Camille quittait l’appartement dès l’aube pour rejoindre l’espace de coworking et ne revenait que tard le soir, lorsque Dominique dormait déjà. Elle saluait poliment, mais avec une distance glaciale, n’engageait aucune conversation et ne s’asseyait plus à table avec eux. Dominique, vexée, soupirait à grand bruit et se plaignait auprès de Louis : sa belle-fille ne la respectait pas, autrefois une telle attitude aurait été impensable, et ainsi de suite. Louis, lui, faisait la navette entre les deux femmes, tentant maladroitement d’apaiser les tensions, mais il ne réussissait qu’à les irriter davantage toutes les deux.
Puis, le samedi, tout explosa.
Camille rentra du coworking et s’immobilisa sur le seuil de la cuisine. Son plan de travail avait disparu. À sa place trônait un vieux vaisselier que Dominique avait déniché dans le débarras. Son ordinateur portable, ses dossiers, ses carnets, tout avait été entassé dans un carton et poussé sous le lit.
— Où est mon bureau ? demanda-t-elle d’une voix si froide qu’elle semblait coupante, en entrant dans le salon.
Louis était installé devant la télévision. Dominique, assise dans un fauteuil, tricotait tranquillement.
— Je l’ai rangé, bien sûr ! répondit-elle avec un entrain désarmant. Il faisait vraiment désordre ici. J’ai mis le vaisselier à la place, c’est tout de même plus joli. Et ta petite machine, je l’ai glissée sous le lit pour qu’elle ne gêne plus.
Camille ferma les yeux. Elle compta jusqu’à dix. Puis jusqu’à vingt. Cela ne servit à rien. Quelque chose venait de céder en elle.
— Vous avez déplacé les meubles, dit-elle lentement. Vous avez supprimé mon espace de travail. Sans me demander mon accord. Dans mon appartement.
— Ton appartement ? s’offusqua Dominique. Ce n’est pas seulement chez toi, que je sache ! Mon fils vit ici aussi. Et moi, je suis sa mère. Je vous aide, je remets un peu d’ordre, et voilà comment tu me remercies…
— Vous ne nous aidez pas, la coupa Camille.
Sa voix était basse, mais dure comme de l’acier.
— Vous vous imposez. Vous êtes entrée dans un espace qui n’est pas le vôtre et vous avez commencé à le remodeler selon vos goûts. Vous ne vous êtes même pas demandé si nous avions besoin de votre aide. Vous avez décidé toute seule que vous en aviez le droit. Parce que vous êtes la belle-mère. Parce que vous savez soi-disant mieux que tout le monde.
Le visage de Dominique vira au rouge.
— Comment oses-tu me parler sur ce ton ? Je suis plus âgée que toi ! Je…
— Louis, dit Camille en se tournant vers son mari, recroquevillé sur le canapé. Tu as deux possibilités. Soit ta mère repart demain matin. Soit c’est moi qui m’en vais. C’est toi qui l’as invitée ici sans me consulter. Maintenant, choisis.
Louis ouvrit la bouche, puis la referma. Il l’ouvrit encore, sans qu’aucun mot ne sorte. Son regard passait de sa femme à sa mère avec une détresse visible. Il était devenu livide.
— Char… Camille, enfin, c’est ma mère ! Tu ne peux pas faire un petit effort…
— Non, trancha-t-elle. Je ne peux plus. Voilà une semaine que je suis obligée de travailler dans un coworking parce que je ne peux plus le faire chez moi. Elle déplace nos meubles, critique chacun de mes gestes, me traite comme si je n’étais personne. Et toi…
Sa voix se brisa légèrement.
— Toi, tu ne m’as pas défendue une seule fois. Pas une seule.
Dominique bondit de son fauteuil.
— Louis, tu entends la façon dont elle me parle ? Je fais tout ça pour vous ! Je cuisine, je nettoie, je m’occupe de la maison ! Et elle me rit au nez !
Camille eut un rire bref, sec, amer.
— Vous cuisinez ce que nous ne mangeons pas. Vous nettoyez ce qui n’a pas besoin de l’être. Vous réorganisez ce qui n’a pas à être touché. Vous ne faites pas ça pour nous. Vous le faites pour vous. Pour vous sentir indispensable. Pour être celle qui décide. Et mon mari…
Une douleur aiguë passa dans ses yeux.
— Mon mari est trop lâche pour vous le dire.
Sans ajouter un mot, elle entra dans la chambre, sortit son sac et commença à y jeter quelques affaires. Louis se précipita derrière elle.
— Qu’est-ce que tu fais ? Où est-ce que tu vas ?
— Chez une amie, répondit-elle sèchement. Je remettrai les meubles en place quand ta mère sera partie. Si toutefois elle s’en va.