Ma mère, elle, remettrait cette maison d’aplomb en une semaine ! Elle saurait élever correctement les enfants, pas comme toi. Tu les as complètement laissés faire n’importe quoi ! Mathieu passe ses journées à traîner à la fac, et Charlotte avec ses copines…
— Ça suffit, coupa Nathalie en levant la main. Maintenant, ça suffit vraiment.
— Non, ça ne suffit pas ! hurla-t-il. Demain, tu vas à la banque. Tu m’entends ? Sinon, tu fais tes valises et tu dégages !
La porte de la chambre de Charlotte s’entrouvrit. Dans l’encadrement apparut le visage blême de la fillette, les yeux brillants de larmes.
— Maman ?
Nathalie se ressaisit aussitôt.
— Tout va bien, ma chérie. Retourne te coucher.
— Rien ne va bien ! beugla Thomas. Charlotte, viens ici ! Qu’elle sache un peu quelle mère elle a ! Une égoïste, une avare…
— Tais-toi immédiatement ! Nathalie se plaça entre eux. Tu n’as pas le droit. Ne mêle pas les enfants à ça !
Charlotte éclata en sanglots et referma la porte. Presque aussitôt, de la musique jaillit de sa chambre, trop forte : elle avait monté le son pour ne plus les entendre.
Thomas respirait bruyamment. Nathalie le regardait en face et, pour la première fois depuis des années, elle vit ce qu’il était sans ses masques, sans son rôle d’époux attentionné. Un homme égocentrique, manipulateur, habitué à recevoir sans jamais donner.
— Alors écoute-moi bien, dit-elle lentement, en détachant chaque mot. Je n’irai pas à la banque. Je ne prendrai aucun crédit. Et je n’achèterai pas de voiture à ta mère.
— Dans ce cas, on divorce ! Ses yeux étincelèrent. Et tu n’auras rien. Absolument rien.
— On verra ça.
Nathalie entra dans la chambre, sortit un sac et commença à y mettre quelques affaires.
— Qu’est-ce que tu fabriques ? demanda Thomas en la suivant.
— Ce que j’aurais dû faire depuis longtemps. Je pars. Quelques jours. J’ai besoin de réfléchir.
— Nathalie… Sa voix changea soudain. On y percevait de la confusion, peut-être même de la peur. Tu es sérieuse ?
— Plus que jamais.
— Tu vas aller où ? Tu n’as personne.
Elle ferma la fermeture éclair du sac. Il avait raison : où irait-elle ? Ses parents étaient morts depuis longtemps, elle n’avait pas de véritables amis, faute de temps, faute d’espace dans une vie avalée par le travail et la maison. Mais, à cet instant, cela n’avait plus d’importance.
— Je trouverai bien. Un hôtel fera l’affaire.
— Avec quoi ? ricana-t-il. Ton petit salaire de misère ?
— Avec mon argent, répondit-elle en prenant son téléphone et son sac. Celui que j’ai gagné honnêtement.
Sur le seuil, elle se retourna une dernière fois.
— Et encore une chose, Thomas. L’appartement n’est pas seulement à toi. Pendant dix-sept ans, j’ai payé le prêt immobilier autant que toi. J’ai les justificatifs de chaque virement. Alors n’essaie pas de m’intimider. Quant aux enfants, tu ne les emmèneras nulle part : tu travailles du matin au soir. Qui s’occuperait d’eux ? Ta mère ?
Puis elle sortit. La cage d’escalier, le hall, la rue. Dehors, la fraîcheur et le silence de la ville nocturne l’enveloppèrent. Nathalie s’arrêta et inspira profondément.
Pour la première fois depuis des années, elle ressentait une peur véritable. Mais, avec elle, venait aussi un soulagement immense. Comme si elle venait de déposer à terre un sac rempli de pierres qu’elle portait depuis trop longtemps.
La procédure de divorce dura trois mois. Thomas tenta d’obtenir l’appartement, affirmant qu’il en avait payé la plus grande part. Il fit même venir sa mère comme témoin. Celle-ci pleura, jura que Nathalie n’avait jamais réellement travaillé, qu’elle s’était contentée de rester à la maison en dépensant l’argent de son mari.
Mais l’avocate de Nathalie, une femme d’un certain âge au regard d’acier et au caractère inflexible, posa devant le juge une épaisse liasse de documents tirée de ses dossiers. Dix-sept années de relevés bancaires. Chaque échéance du prêt immobilier, réglée à parts égales. Les factures d’eau, d’électricité, de chauffage, toutes payées par Nathalie. Les tickets de caisse pour les vêtements des enfants, la nourriture, les médicaments : tout venait de son compte. Même ce malheureux costume à 300 €, dans lequel Thomas se pavanait au bureau, avait été acheté avec sa carte à elle.
— Monsieur le juge, déclara l’avocate d’une voix calme mais ferme, vous n’avez pas devant vous une épouse entretenue par son mari. Vous avez devant vous une femme qui a contribué à l’entretien du foyer à parts égales, qui a élevé les enfants et qui, pendant tout ce temps, a subi une pression psychologique constante. Les pièces versées au dossier sont sans équivoque : ma cliente a droit à la moitié du patrimoine acquis durant le mariage.
Le juge, un homme âgé aux sourcils gris, examina longuement les documents. Puis il leva les yeux au-dessus de ses lunettes vers Thomas.
— Avez-vous une objection à formuler ? Appuyée par des pièces, bien entendu ?
Thomas ne répondit pas. À côté de lui, sa mère restait assise, les lèvres pincées en une fine ligne dure.
La décision fut nette : l’appartement devait être partagé à parts égales. Thomas pouvait soit racheter la part de Nathalie, soit accepter la vente du bien et le partage de l’argent.