Peu après, Élise Arnaud m’appela.
— Sophie André, le procès-verbal a été transmis à tous les participants. Antoine Robin a confirmé l’avoir reçu. Il a également envoyé un courriel sur l’adresse de l’entreprise pour exiger l’annulation de la séance, au motif qu’un « conflit familial ne relève pas des affaires ».
— Répondez avec le modèle habituel.
— C’est déjà fait. J’ai précisé que l’objet de l’examen concernait la dégradation d’un bien appartenant à la société, la violation des règles d’accès et les clauses de l’accord d’option.
— Merci.
— Une autre chose : les salariés demandent si la réunion de demain matin est maintenue.
Je consultai mon agenda. La démonstration destinée aux investisseurs était prévue à dix heures. Le monde n’avait pas cessé de tourner. Le projet existait toujours. L’équipe attendait une décision.
— Oui. À l’heure habituelle.
Le lendemain, Antoine vint quand même.
À huit heures quarante-huit, il se trouvait devant le tourniquet du hall de l’immeuble, son badge à la main. Il l’appliqua une première fois. Puis une deuxième. Puis une troisième.
Voyant rouge.
L’agent de sécurité, depuis son comptoir, lui indiqua avec courtoisie :
— Votre accès n’est plus actif.
Antoine m’aperçut près des ascenseurs.
— Sophie !
Je m’arrêtai. Deux développeurs et un chef de projet se tenaient non loin. Tous firent aussitôt semblant de consulter leur téléphone.
— Je ne traite pas les questions de l’entreprise dans le hall, dis-je.
— Tu veux m’humilier, c’est ça ?
— Je suis venue travailler.
— Moi aussi.
— Tu n’as plus d’autorisation d’accès.
— C’est ma société !
— Tu disposais d’un droit à recevoir un paquet d’options de dix-huit pour cent. Ce droit a été éteint par décision du conseil d’administration, conformément à l’accord que tu as signé.
Il fit un pas vers moi. L’agent de sécurité se leva immédiatement.
Antoine le remarqua.
— Maintenant tu lâches la sécurité contre moi ?
— J’applique simplement les règles d’accès.
— Sophie, arrête. Je me suis emporté. Maman aussi. Tu sais comment elle est, elle vient d’une autre époque. Elle a son caractère.
— Le caractère ne donne pas le droit de détériorer du matériel appartenant à l’entreprise.
— Je te rachèterai un ordinateur.
— À la société. Et cela ne suffira pas à clore le dossier.
Il baissa la voix.
— Qu’est-ce que tu veux, exactement ?
— Des explications écrites. La restitution de tous les badges. La remise des supports de travail. Et aucun contact avec les salariés sans validation préalable de l’avocat.
— Tu me parles comme à un inconnu.
— Dans ce dossier, tu es désormais une partie adverse.
Il regarda les gens autour de nous. Puis l’agent. Puis le tourniquet.
La veille encore, il s’imaginait que je chercherais à préserver l’apparence de la famille. Ce matin-là, c’était sa propre façade qu’il devait sauver.
Il sortit un badge de sa poche et le posa sur le comptoir.
— Tenez.
— Le second aussi, ajoutai-je.
Il se figea.
— Quel second ?
— L’ancien, le noir. Celui que tu avais hier dans la salle de réunion.
Le regard de l’agent de sécurité se fixa sur lui avec plus d’attention.
Antoine glissa la main dans la poche intérieure de sa veste et en tira un autre badge. Sans un mot, il le déposa à côté du premier.
Deux rectangles de plastique. Toute l’autorité qu’il s’était attribuée ces derniers mois.
Je pris l’ascenseur jusqu’au neuvième étage. Dans la salle de réunion, l’équipe était déjà installée. Le banc de test s’affichait sur l’écran. Les investisseurs commençaient à se connecter par le lien sécurisé.
Pierre Garnier me demanda :
— On lance ?
— On lance.
La présentation se déroula sans accroc. Sans Antoine. Sans ses interventions sonores. Sans ses phrases favorites sur la « gestion féminine » ni sur la « douceur stratégique de Sophie ». Ceux qui prirent la parole furent ceux qui avaient réellement construit le produit : les développeurs, l’analyste, le responsable du déploiement. Je conclus l’échange par un accord sur l’étape suivante.
Après l’appel, un silence professionnel resta suspendu quelques secondes dans la pièce. Un silence net, utile, presque nécessaire.
— Sophie André, dit Guillaume Bertrand, j’ai préparé une nouvelle matrice des accès. Cette fois, sans exception pour les proches de la direction.
— Très bien. Nous la soumettrons à validation.
Vers midi, Antoine envoya un long courriel. Il y entassait rancœurs, reproches, allusions à notre vie commune, une ligne entière consacrée à mon « manque de respect envers sa mère », puis l’exigence de récupérer sa « part légitime ».
Élise Arnaud me transféra un projet de réponse.
Sec. Précis. Dépourvu d’affect.
« Antoine Robin ne détient aucune participation enregistrée au capital social de la société. Le droit à l’attribution d’un paquet d’options a pris fin en raison de la réalisation des conditions prévues par l’accord signé. Toute correspondance ultérieure devra être adressée par l’intermédiaire d’un représentant. »
Je le lus, puis répondis simplement : « Validé. »
Le soir, je passai par mon bureau. Pas par la maison. Par mon bureau, exactement. Je devais récupérer l’exemplaire papier du contrat avec l’investisseur.
Sur la table m’attendait un nouvel ordinateur de secours. Noir, sans autocollant, impeccable. Guillaume avait déjà configuré les accès. À côté, une carte portait quelques mots : « Données restaurées. Risques traités. »
Je fis glisser mon doigt le long du couvercle. Juste pour vérifier qu’il se refermait bien. Puis j’ouvris mon agenda.
Demain : rendez-vous avec l’avocat au sujet du mariage.
Après-demain : réunion des participants pour modifier le règlement des accès visiteurs.
Dans une semaine : évaluation du préjudice et mise en demeure adressée à Martine Legrand.
Dans un mois : audit complet des délégations et pouvoirs de gestion.
Autrefois, j’aurais appelé cela une période difficile. Désormais, je lui donnais un autre nom : remise en ordre.
Antoine avait voulu prendre ma place en s’appuyant sur ma fatigue, sur les liens familiaux et sur les mains de quelqu’un d’autre. Il avait pensé que si sa mère jetait mon ordinateur par terre, je me mettrais à me justifier, à supplier qu’on ne mélange pas la maison et le travail, à le convaincre de ne pas transporter les affaires familiales au bureau.
Il s’était trompé sur un point.
Je savais depuis longtemps distinguer le personnel du professionnel. J’avais seulement trop tardé à appliquer cette règle à mon propre mari.
Son dernier message arriva tard dans la soirée.
« Tu m’as laissé sans rien. »
Je fixai cette phrase et, pour la première fois de la journée, j’expirai calmement.
Ce n’était pas moi qui l’avais laissé sans rien. Il avait lui-même déposé sa future part à terre le jour où il avait décidé que mon travail pouvait être brisé par les mains d’une autre.
J’éteignis l’écran de mon poste, pris le contrat et quittai le bureau en direction des ascenseurs. Derrière la paroi vitrée demeurait une entreprise qui n’avait plus à faire semblant d’être une cuisine familiale.