Camille fut la première à pousser la porte du café. Elle choisit une table près de la baie vitrée, demanda un thé et attendit, les mains posées sagement autour de sa tasse encore vide. Nicolas arriva avec un quart d’heure de retard. Derrière lui, comme il fallait s’y attendre, se profilait Danielle. Sa belle-mère avait l’allure d’un officier entrant en campagne : dos raide, bouche serrée, regard chargé d’une supériorité froide et méprisante.
— Je suis contente que tu aies enfin compris, Camille, lança-t-elle avant même de s’asseoir. Nicolas a déposé une demande de divorce. Il ne te reste qu’à signer ton accord. Nous avons aussi préparé les documents par lesquels tu renonces à toute revendication sur l’appartement. Tu signes, et chacun reprend sa route sans scandale.
Camille tourna les yeux vers son mari. Il gardait le nez plongé dans la carte, comme si le choix d’un café était soudain devenu une affaire capitale.
— Nicolas, appela-t-elle doucement. Tu comptes dire quelque chose ? Ou ta mère parlera-t-elle à ta place jusqu’à la fin de tes jours ?
Il eut une grimace, mais aucun mot ne sortit.
— Ne sois pas insolente, trancha Danielle. Mon fils mérite mieux. Une femme qui s’occupe de lui, pas une qui court de déplacement professionnel en déplacement professionnel. Une femme avec des enfants, un dîner chaud, une maison tenue. Toi, qu’es-tu ? Une arriviste sans attaches ni vraie famille.
Camille eut un bref rire, sans joie.
— Sans attaches ? Mes attaches se portent très bien, Danielle. J’ai une formation, un métier et assez de dignité pour ne pas me laisser piétiner. En revanche, votre fils, lui, semble ne rien posséder en propre. Pas même une opinion.
— Comment oses-tu ! s’étrangla la belle-mère en commençant à se lever.
— Asseyez-vous, répondit Camille.
Sa voix n’avait pas monté, pourtant quelque chose de métallique y vibrait. Danielle resta suspendue dans son mouvement, surprise par cette autorité nouvelle.
— Je ne signerai aucune renonciation, poursuivit Camille en sortant de son sac un dossier cartonné. Voici les relevés bancaires. En trois ans, j’ai versé quatorze mille euros pour rembourser le prêt. Là, ce sont les factures des travaux : trois mille euros supplémentaires. Et ici, l’avis de mon avocate précisant que changer les serrures sans mon accord constitue une voie de fait.
Elle étala les feuilles sur la table, en éventail, comme on abat des cartes décisives.
— Si l’accès à l’appartement ne m’est pas rendu d’ici demain, je dépose plainte. Si mes apports ne me sont pas indemnisés dans le cadre du divorce, je saisis le tribunal. Et je gagnerai.
Nicolas blêmit. Pour la première fois depuis son arrivée, il leva les yeux vers elle. Une lueur qui ressemblait fort à de la peur traversa son regard.
— Camille, attends, bredouilla-t-il. On peut peut-être s’arranger… Maman s’est emportée, nous aussi, on a dépassé les bornes…
— Non, Nicolas, le coupa-t-elle. Il fallait “s’arranger” il y a trois ans. Quand ta mère a déplacé mes meubles pour la première fois. Quand elle a jeté mes plantes sous prétexte qu’elles faisaient de la poussière. Quand elle fouillait mes tiroirs et lisait mon courrier. Toi, tu te taisais. Tu mangeais ce qu’elle te servait et tu hochais la tête. Maintenant, c’est trop tard.
Le visage de Danielle vira au rouge sombre.
— Tu ne prouveras rien, siffla-t-elle. Cet appartement est revenu à Nicolas par sa grand-mère. Il en est l’unique héritier.
— L’héritage, c’est très bien, acquiesça Camille. Mais la loi prévoit que les améliorations financées pendant le mariage peuvent donner lieu à compensation. Et des améliorations, j’en ai payé beaucoup. J’ai des témoins, des factures, des photos. Vous voulez aller au tribunal ? Allons-y.
Un silence lourd tomba sur la table. La serveuse, qui s’était approchée pour prendre la commande, vit leurs visages fermés et recula discrètement.