— Il posera les nouvelles serrures. Nous vous appellerons.
Emma Renard remercia l’agent, puis quitta le bureau. Dehors, le jour tombait déjà. Sous ses pas, la neige crissait. La ville se préparait aux fêtes : les vitrines des magasins scintillaient de guirlandes, et sur la place, on installait le grand sapin de Noël.
Le lendemain, le serrurier arriva à dix heures précises. C’était un jeune homme, une caisse à outils à la main. Il travailla vite, sans poser de questions inutiles. Une heure et demie plus tard, la porte était équipée de serrures neuves. Il remit deux jeux de clés à Emma Renard, lui demanda de signer le bon d’intervention, puis repartit.
Emma referma la porte derrière lui et fit tourner la clé. Le déclic lui parut différent cette fois : plus net, plus ferme, presque rassurant. Les anciennes clés, elles, restaient posées sur l’étagère de l’entrée. De simples morceaux de métal devenus inutiles.
Le soir, son mari rentra comme d’habitude. Il monta jusqu’au troisième étage, sortit sa clé, l’introduisit dans la serrure. Elle ne tourna pas. Il fronça les sourcils, essaya une seconde fois. Rien.
Alors il sonna.
Emma Renard ouvrit.
— Pourquoi ma clé ne marche plus ?
— J’ai fait changer les serrures.
Il resta figé sur le seuil.
— Comment ça, tu les as fait changer ?
— J’ai appelé un serrurier. Il en a posé de nouvelles. Tiens, voilà ton jeu.
Elle lui tendit l’un des trousseaux. Son mari le prit et observa les clés neuves avec incompréhension.
— Pourquoi tu as fait ça ?
— Par sécurité. On ne sait jamais entre quelles mains les anciennes clés ont pu finir.
— Et entre quelles mains auraient-elles pu finir, à part les nôtres ?
Emma Renard ne répondit pas. Il entra dans l’appartement et jeta son manteau sur une chaise.
— C’est à cause de ma mère que tu as fait ça ?
— Oui.
— Tu es sérieuse ? demanda-t-il en se retournant brusquement. Tu as changé les serrures pour empêcher maman d’entrer ?
— Exactement.
— Elle n’avait même pas de clé ! Elle sonnait toujours !
— Maintenant, au moins, c’est certain : elle n’en a pas.
Il lâcha son sac au sol avec colère.
— Tu te rends compte de ce que tu fais ? C’est ma mère !
— Je le sais. Mais cet appartement est à moi.
— Encore ça ? Sa voix monta d’un cran. Tu vas me le répéter combien de fois ?
Emma Renard prit dans son sac la chemise contenant les documents et la posa sur la table.
— Regarde. L’acte de succession. L’attestation de propriété. Les documents du registre foncier. L’appartement est exclusivement à mon nom. Tu n’en possèdes aucune part. Tu vis ici parce que je l’ai accepté.
Son mari attrapa les papiers et les parcourut rapidement. Son visage pâlit.
— Donc, selon toi, tu as le droit de mettre ma mère dehors ?
— Oui. Et j’ai déjà exercé ce droit.
— Tu ne peux pas faire ça !
— Si. La loi est de mon côté.
Il abattit les documents sur la table.
— Alors, pour toi, la loi compte plus que la famille ?
— Ce qui compte pour moi, c’est ma tranquillité. Ta mère a transformé ma vie en enfer. J’en ai assez de supporter.
— Maman n’a rien fait de mal !
— Elle s’est installée ici sans me demander mon avis. Elle se comporte comme si ce logement lui appartenait. Elle dit que tu as eu de la chance de m’épouser parce que tu as gagné un appartement avec moi. Tu trouves ça normal ?
Son mari se tut. Il détourna les yeux vers la fenêtre.
— Elle voulait seulement être plus près de son fils.
— À mes dépens. Dans mon appartement. Sans mon accord.
— Tu aurais pu prendre sur toi.
— J’aurais pu, oui. Mais je ne veux plus.
Il se retourna vers elle.
— Et maintenant, je suis censé lui dire quoi ? Que ma femme a changé les serrures et qu’elle ne la laissera plus entrer ?
— Dis-lui la vérité. Ou ne lui dis rien. Cela m’est égal.
La discussion s’arrêta là. Son mari claqua la porte de la chambre et s’y enferma. Emma Renard resta dans la cuisine. Elle prépara du thé, puis s’assit près de la fenêtre. Dehors, la neige tombait sans interruption.
Deux jours plus tard, son téléphone sonna. C’était sa belle-mère. Emma Renard vit le nom s’afficher sur l’écran et ne décrocha pas. Son mari répondit à sa place.
— Mon fils, j’arrive dans une heure. Ouvre-moi la porte, j’aurai les mains prises.
— Maman, attends… Il y a une situation ici…
— Quelle situation ? Je suis déjà dans le bus !
Il hésita, puis regarda Emma Renard. Elle se contenta de hausser les épaules.
— Maman, il vaudrait mieux que tu ne viennes pas aujourd’hui.
— Pourquoi ? Je t’ai dit que je revenais.
— Emma a changé les serrures.
Un silence tomba au bout du fil.
— Qu’est-ce que ça veut dire, elle a changé les serrures ?
— Il y en a de nouvelles. Tes clés ne fonctionneront pas.
— Et mes affaires, elles sont où ?
— Dans le débarras.
La belle-mère se tut un instant. Puis sa voix devint tranchante :
— Dis à cette ingrate que je viens quand même ! Je vais récupérer mes affaires. Et je vais lui parler comme il faut !
Le mari leva les yeux vers Emma Renard. Elle secoua la tête.
— Maman, non. On fera ça une autre fois.
— Comment ça, une autre fois ? Je suis déjà en route !
— Alors viens. Mais Emma ne t’ouvrira pas.
— C’est ce qu’on va voir ! J’appellerai la police !
— L’appartement est à elle. Les papiers le prouvent. La police ne fera rien.
La belle-mère lâcha une insulte et raccrocha brutalement. Son mari posa le téléphone sur la table.
— Tu es satisfaite ? demanda Emma Renard.
— Non. Mais je ne vais pas discuter. Je suis fatigué.
Une heure plus tard, la sonnette retentit. Un son sec, insistant, presque agressif. Emma Renard alla jusqu’à la porte et regarda par le judas. Sur le palier, sa belle-mère se tenait debout avec deux grosses valises.
— Ouvre ! cria-t-elle. Je sais que tu es là !
Emma Renard ne répondit pas.
— Tu m’entends ? Ouvre immédiatement !
Le silence demeura.
La belle-mère sonna de nouveau. Puis elle se mit à frapper la porte du plat de la main.
— Tu as complètement perdu la tête ? C’est le foyer de mon fils ! Ouvre cette porte !
Emma Renard resta dans l’entrée, immobile, à écouter les coups contre la porte.