à aider. Vous devenez « la famille » seulement quand il s’agit de grignoter des mètres carrés, de vous installer ici et de revendiquer des droits.
— Mais tu t’entends parler ? s’emporta Brigitte Lambert. Je me démène pour vous deux ! Tu crois que ça me réjouit de voir mon fils vivre chez une étrangère comme s’il n’était qu’un invité toléré ?
— Il n’est pas toléré. Il est dans la situation d’un homme adulte qui, depuis deux ans, répète qu’il va bientôt mieux gagner sa vie, mais qui, bizarrement, emprunte à sa femme avant chaque fin de mois.
Pierre posa brusquement son os dans l’assiette.
— Pourquoi tu sors ça maintenant ?
— Parce que j’en ai assez de faire semblant que tout est équilibré entre nous. Puisque vous avez lancé un conseil de famille, autant enlever le décor. Qui paie les charges ? Moi. Qui a aidé à solder le prêt de la maison de ta mère l’automne dernier ? Moi. Tu veux que je rappelle les montants ? La voiture, réparée à mes frais parce que ton salaire avait du retard, c’était encore moi. Et maintenant on vient me raconter que le pauvre garçon ne se sent pas chez lui.
— Tu me le reproches ? Pierre bondit de sa chaise. Sérieusement ?
— Non. Je remets les faits à leur place. Ce n’est pas la même chose.
Brigitte frappa la table du plat de la main.
— Tu l’écrases avec ton argent ! Voilà qui tu es ! Chez toi, tout passe par les factures et les virements. Une femme doit respecter son mari, pas tenir sa comptabilité !
— Une femme ne doit rien à personne quand on essaie de la faire passer pour une idiote dans sa propre cuisine, trancha Élodie. Et vos leçons sur la bonne manière de vivre, gardez-les pour chez vous. Ici, vous ne commandez pas.
Nicole Masson eut un sourire nerveux.
— Allons, pourquoi vous braquer comme ça ? On peut parler calmement. Vous mettez une part à son nom, et voilà. Lui sera rassuré, toi tu auras la paix, sa mère dormira tranquille… et le logement pourra être refait au passage.
— Écoutez, répondit Élodie avec un bref rire, ce « au passage » me touche presque. Vous avez déjà écrit le scénario, non ? D’abord une part, ensuite une domiciliation, puis « Nicole restera juste un peu », après « on posera seulement une armoire », ensuite « fermons le balcon, l’argent est commun », et à la fin on m’expliquera que je suis ingrate et mesquine ?
Pierre grimaça.
— Voilà pourquoi on ne peut jamais discuter avec toi. Tu cherches toujours un piège.
— Parce qu’en général, il est déjà assis à table en train de finir le poulet.
Il fit un pas vers elle.
— Là, tu vas trop loin.
— Non, Pierre. Aller trop loin, c’est quand ta mère mesure l’appartement de ta femme sous son nez et décide quels murs abattre. Moi, pour l’instant, je me contente d’appeler les choses par leur nom.
Brigitte se leva, les poings appuyés sur les hanches.
— Très bien. Soit tu arrêtes de jouer à la propriétaire terrienne, soit votre couple ne tiendra pas longtemps.
— C’est une menace ? demanda Élodie en haussant un sourcil.
— Un avertissement. Un homme ne reste pas là où on lui rappelle chaque jour que rien ne lui appartient.
— Ah oui ? Et le fait qu’il n’ait rien proposé de lui-même, à part reprendre les idées de maman, ça ne compte pas ?
— J’ai proposé ! protesta Pierre. J’ai dit qu’il fallait vivre normalement ! Sans ton éternel « ça, c’est à moi, ça vient de ma grand-mère, ne touche pas à ceci ». Je suis quoi, ici, le gardien d’un musée ?
— Non. Tu es quelqu’un qui a confondu le mariage avec une entrée gratuite dans l’immobilier.
— Étouffe-toi donc avec ton appartement !
— Parfait. La question est réglée.
Élodie posa le sac sur l’appui de fenêtre, ouvrit le placard de l’entrée et se mit à sortir les affaires de Pierre avec une précision glaciale. Le blouson tomba au sol. Puis les jeans. Le sac de sport atterrit à ses pieds. Par-dessus, elle déposa une boîte remplie de câbles et de chargeurs.
— Qu’est-ce que tu fabriques ? balbutia-t-il, stupéfait.
— Je t’aide à retrouver ton équilibre intérieur. Puisque tu es si mal ici, va là où l’on t’accueille comme le maître des lieux dès le seuil. Chez ta mère.
— Élodie ! hurla Brigitte Lambert. Tu as perdu la tête ?
— Pas du tout. Je crois même ne pas avoir été aussi lucide depuis cinq ans.
— Tu mets ton mari dehors ?
— Non, Brigitte Lambert. J’évacue de mon appartement un problème que vous vous obstinez à appeler une famille.
Pierre s’approcha du placard et attrapa la manche de sa veste.
— Arrête cette comédie.
— La comédie s’est arrêtée au moment où vous avez décidé de partager mon logement sans moi. Là, nous en sommes à la scène finale. Sortie des artistes côté gauche.
Nicole Masson fut la première à se lever.
— Je vais peut-être y aller. Franchement, ce genre de drame, très peu pour moi.
— Excellente décision, approuva Élodie. Et n’oubliez pas vos sacs. Ils sont si éloquents qu’ils plombent l’atmosphère à eux seuls.
Le visage de Brigitte vira au rouge sombre.
— Comment oses-tu ? J’ai deux fois ton âge !
— Et alors ? L’expérience devrait apprendre la délicatesse, pas donner un permis d’insolence.
— Ingrate ! Nous venions vers toi le cœur ouvert !
— Quand on vient le cœur ouvert, on apporte un gâteau et on sonne à la porte. On n’arrive pas avec un mètre ruban et un plan pour loger quelqu’un pendant un mois.
Pierre tenta de lui prendre le coude.
— On va se calmer. Sans spectacle. On peut tout discuter.
Élodie retira son bras d’un mouvement sec.
— Trop tard. On pouvait être calmes hier, avant-hier, la semaine dernière. Quand tu aurais pu dire : « Maman, ne t’en mêle pas. » Tu n’as rien dit. Tu es resté assis à attendre que j’avale tout. Je n’avalerai rien.
— Tu dramatises.
— Et toi, tu te rapetisses. Pour la moitié d’un appartement, tu t’es vendu avec le tabouret en prime.
Il eut un ricanement mauvais.
— Bien sûr, je suis vendu maintenant. Et toi, tu es une sainte.
— Non. Je suis fatiguée. Et furieuse. C’est au moins plus honnête que votre petite représentation familiale.
Brigitte sifflait presque entre ses dents.
— Tu finiras seule. Avec un caractère pareil, personne ne te supportera.
— Merveilleux. Au moins, personne ne mesurera mon couloir pour y caser une armoire.
— Mais qui voudrait de toi ?
— Aujourd’hui, en tout cas, pas vous. Et c’est déjà une excellente nouvelle.
Dans l’entrée, Nicole Masson marmonna :
— Pierre, allez, on y va, ça ne sert à rien de traîner.
Mais Pierre ne bougeait pas. Il regardait Élodie comme s’il la découvrait pour la première fois.
— Donc c’est fini ? Comme ça ? Pour une seule histoire ?
— Non, Pierre. Pas pour une histoire. Pour toi. Parce que tu n’es pas un mari, tu es une annexe de ta mère. Parce qu’à chaque situation sérieuse, ta seule réponse, c’est : « Élodie, ne t’énerve pas. » Parce que tu trouves confortable de vivre à mes frais tout en te vexant que je ne te remette pas immédiatement les clés de tout. Et parce que, même maintenant, tu ne comprends toujours pas où est le problème.
Il attrapa le sac d’un geste furieux.