— Enlève-moi ça tout de suite, ton beau-père est dans l’entrée avec les invités ! lança Martine Lambert.
D’un geste sec, elle arracha le châle de laine que j’avais sur les épaules et tenta de dégager Victor, trois mois, de contre ma poitrine.
— Vous avez perdu la tête ? dis-je en lui attrapant le poignet, tandis que ses ongles s’enfonçaient dans ma peau.
— C’est toi qui n’es plus normale ! Tu te crois tout permis ! siffla-t-elle, jetant des regards nerveux vers la porte entrouverte de la chambre.
Privé du sein, Victor poussa un grognement contrarié, puis éclata en sanglots. Aussitôt, une tache humide et collante s’étala sur mon tee-shirt.
— Martine Lambert, sortez de cette pièce, demandai-je en remettant le châle sur moi et en serrant mon fils contre moi.
— Quelle honte, marmonna-t-elle avec une grimace dégoûtée en fixant la tache. Les mères convenables vont se cacher dans un coin. Toi, tu t’installes au milieu du lit comme une vache dans un pré. Aucune pudeur.
La porte grinça davantage. Nathan Laurent apparut sur le seuil, une pile d’assiettes propres à la main pour le gâteau.
— Nathan, regarde donc ta femme, s’empressa de dire sa mère en se tournant vers lui. J’entre pour lui demander où mettre la nappe sale, et je la trouve ici, tout exposé. Elle pourrait au moins fermer la porte à clé !
— Dasha, franchement… murmura Nathan en détournant les yeux vers les assiettes. Papa circule dans le couloir, et l’oncle Julien Rousseau aussi. C’est gênant.
— Je nourris ton fils dans notre propre chambre, articulai-je lentement. La porte était fermée. Ta mère est entrée sans frapper.
— Dans l’appartement de mon fils, je n’ai pas à frapper ! trancha Martine Lambert. Et puis, les femmes normales passent depuis longtemps au biberon. On prépare le lait en poudre, c’est propre, c’est civilisé, et le père peut nourrir l’enfant. Mais toi, tu préfères jouer les victimes. Tu t’es attaché ce petit au corps pour éviter de faire quoi que ce soit dans la maison !
— Sortez, répétai-je.
Nathan poussa un long soupir, posa les assiettes sur la commode et prit sa mère par le bras.
— Viens, maman. Laisse-la finir.
Ils quittèrent la chambre. Depuis le couloir, j’entendis Martine se plaindre à Julien Rousseau, dans un chuchotement théâtral assez fort pour que tout le monde l’entende, que la jeunesse d’aujourd’hui n’avait plus la moindre honte et transformait la maternité en spectacle animal.
Je serrai Victor plus fort contre moi et me jurai intérieurement qu’elle ne remettrait plus jamais les pieds dans cette chambre.
Le jeudi suivant, Nathan rentra du travail à dix-neuf heures quarante. J’étais en train de laver la vaisselle lorsque deux énormes sacs tombèrent lourdement sur le sol de l’entrée.
— Dasha ! cria mon mari. Viens m’aider à déballer, je n’ai même pas encore lavé mes mains.
Je m’essuyai avec le torchon de la cuisine et sortis dans le vestibule. Par une déchirure du plastique dépassaient de grosses boîtes métalliques.
— Qu’est-ce que c’est ? demandai-je en m’accroupissant pour en prendre une.
Du lait infantile importé, haut de gamme, avec une bordure dorée sur l’étiquette. Je jetai un coup d’œil dans le second sac : il était rempli des mêmes boîtes.
— C’est maman qui les a achetées, expliqua Nathan en retirant ses baskets et en reniflant. Seize boîtes. Elle dit que ton lait ne suffit pas à Victor.
— Qu’est-ce qui ne lui suffit pas ? Je me redressai aussitôt. Nathan, hier encore, nous étions chez le pédiatre. Victor a pris neuf cent cinquante grammes en un mois. Sa courbe de poids est excellente.
— Oui, mais maman dit qu’il y a quelque chose qui l’inquiète chez lui.