— Fais un virement de 6 000 € à maman aujourd’hui. Et sans discuter, Nathalie Lefevre. Tu es mon épouse, pas une étrangère.
Christophe Girard se tenait au milieu de la cuisine, chemise impeccablement repassée, le téléphone à la main comme s’il avait déjà remporté la bataille. Sur l’écran brillait un message de Catherine Rousseau : « Mon fils, ne tarde pas. Je suis gênée vis-à-vis des gens. »
Nathalie reposa lentement sa tasse sur la table.
— De quels gens parles-tu ?
— De gens corrects, répondit sèchement son mari. Maman s’est entendue avec des artisans. Son vieil appartement tombe en ruine, et toi, tu restes assise sur tes économies comme sur un coffre-fort.
— Cet argent vient de mon père.
— Et alors ? lança Christophe avec un ricanement. Dans une famille, tout est commun. Les problèmes aussi. À moins que tu ne sois une bonne épouse seulement quand ça t’arrange ?
Nathalie le fixa en silence. Elle avait quarante-deux ans. Lui, quarante-quatre. Ils étaient mariés depuis onze ans, et pendant toutes ces années, elle avait appris à reconnaître chaque nuance de son mécontentement : quand la colère lui appartenait vraiment, quand il répétait les paroles de sa mère, et quand il cherchait simplement à la pousser jusqu’à ce qu’elle cède.
Cette fois, ce n’était pas seulement lui qui parlait.
Derrière son épaule se tenait Catherine Rousseau. Petite, toujours soignée, les cheveux argentés parfaitement mis en forme, elle avait cette habitude immuable de regarder sa belle-fille comme une employée qu’on gardait par charité.
— Ma petite Nathalie, traîna la belle-mère, pourquoi t’accrocher ainsi ? Je ne te demande tout de même pas dix mille euros. Seulement 6 000 €. Christophe te les rendra plus tard.
— Quand ?
— Quand il pourra.
— Vous signerez une reconnaissance de dette ?
Christophe tourna brusquement la tête.
— Tu es sérieuse, là ?
— Tout à fait.
— Ma mère devrait te faire un papier ? La mère de ton mari ?
Catherine Rousseau poussa un petit gémissement étouffé et porta la main à sa poitrine. Il n’y avait ni douleur ni faiblesse dans son geste. Seulement de la mise en scène. Elle avait toujours su s’y prendre pour que Nathalie passe pour la coupable.
— Laisse, Christophe, dit-elle. Je m’y attendais. Le sang étranger reste du sang étranger.
Nathalie ne répondit rien. Elle prit son téléphone, ouvrit l’application bancaire et regarda ses économies. Les 6 000 € se trouvaient sur un compte séparé. Avant de mourir, son père lui avait dit une phrase brève : « Ne verse pas tout dans la marmite familiale. Garde-toi un appui. » Sur le moment, elle s’en était vexée. À présent, elle comprenait qu’il avait simplement très bien vu les gens.
— Je vais faire le virement, dit-elle.
Christophe se détendit aussitôt.
— Voilà. Tu vois bien que tu peux être raisonnable.
— Je vais d’abord dans la chambre. Il faut que je confirme le plafond.
— Dépêche-toi. Maman passe une minute chez la voisine, puis on ira ensemble chez elle.
Catherine Rousseau pinça les lèvres.
— Danielle François m’attend devant l’immeuble. Je lui ai promis de lui donner les clés du débarras.
Nathalie sortit dans le couloir. La porte de la chambre était entrouverte. Elle s’assit au bord du lit, mais n’effectua aucun transfert. Ses doigts restèrent immobiles au-dessus de l’écran. Dans la cuisine, Christophe versait du thé à sa mère à voix basse. Puis la porte d’entrée claqua.
Sa belle-mère était sortie.
Nathalie allait fermer l’application quand la voix de Catherine Rousseau lui parvint par la fenêtre entrouverte. Les fenêtres de la cuisine donnaient sur la cour, et le banc près de l’entrée se trouvait justement en dessous.
— Alors ? demanda la voisine. Elle va donner ?
— Où veux-tu qu’elle aille ? ricana Catherine Rousseau. Christophe finira par la faire plier. Elle est molle, celle-là. Toujours à se promener avec son air coupable.
— Et si elle réclame l’argent après ?
— Qu’elle réclame donc. Elle fera le virement elle-même, sans aucun contrat. Ensuite je dirai que c’était un cadeau. Une aide à une vieille femme. Pas une dette.
Nathalie demeura figée.
— Et les travaux, ils auront vraiment lieu ? demanda Danielle François.
— Quels travaux ? souffla la belle-mère en riant doucement. J’ai promis cet argent à Camille Richard pour son premier apport. La petite va se marier, elle en a davantage besoin. Quant à l’autre, qu’elle s’estime déjà heureuse que Christophe vive avec elle. Une belle-fille sans enfants, sans grande beauté, avec un salaire ordinaire. Une pensionnaire qui se donne des airs.
— Christophe est au courant ?
— Christophe sait l’essentiel : sa mère ne lui conseillera jamais rien de mauvais. Je lui ai dit qu’il était temps de remettre Nathalie à sa place. Si elle donne l’argent, elle deviendra obéissante. Si elle refuse, cela voudra dire qu’elle ne fait pas partie de la famille.
Les mots tombaient avec une régularité froide. Ils ne frappaient pas, ne brûlaient pas. Ils arrachaient seulement de ses yeux un vieux voile qu’elle avait gardé trop longtemps.
Nathalie ferma l’application bancaire. Puis elle ouvrit ses notes et écrivit une seule ligne : « Ne pas virer les 6 000 €. »
Dans la cuisine, Christophe faisait déjà les cent pas. Sa montre coûteuse passait et repassait près de son visage. Chaque fois qu’il voulait donner l’impression d’être maître de la situation, il agitait la main ainsi.
— Alors, ça vient ? cria-t-il.
Nathalie revint dans la pièce.
— Il n’y aura pas de virement.
Il ne comprit même pas tout de suite.
— Comment ça, il n’y en aura pas ?
— Cela signifie que je ne transférerai pas d’argent à ta mère.
— Tu recommences avec tes histoires ?
— Non. Au contraire, je viens de terminer.
Christophe fit un pas vers elle.
— Nathalie, ne joue pas à ça. Maman attend.
— J’ai entendu sa conversation avec Danielle François.
Pendant une seconde, la cuisine sembla rétrécir autour d’eux. Christophe cligna des yeux. Puis un sourire mauvais lui effleura les lèvres.