— Ce n’est rien, répondit Nicolas Henry d’un ton détaché. Maman a besoin d’un petit coup de pouce pour refaire son balcon.
Camille Martin plissa les yeux.
— Un petit coup de pouce… ça veut dire combien ?
— Soixante-dix mille euros, pas plus.
La tasse qu’elle tenait heurta la table avec fracas ; un filet de thé se répandit sur la nappe.
— Soixante-dix mille ? Mais tu les sors d’où, exactement ?
Il détourna le regard.
— On a des économies, non ?
— Ces économies sont prévues pour les vacances. Et pour remplacer le réfrigérateur qui rend l’âme !
— Elle nous remboursera d’ici l’été, affirma-t-il en haussant les épaules. De toute façon, j’ai déjà fait le virement.
Camille se leva brusquement.
— Tu as fait le virement sans m’en parler ? C’est notre argent à tous les deux !
— Inutile de crier. C’est ma mère. On ne laisse pas sa mère tomber.
À cet instant précis, son propre téléphone vibra. Numéro inconnu.
— Allô ?
— Ma petite Camille, c’est Patricia Legrand, dit une voix mielleuse. J’aurais un minuscule service à te demander…
Les doigts de Camille se crispèrent autour de l’appareil.
— Quel genre de service ?
— Ma pauvre petite chienne a un grave problème… une opération urgente. Il faudrait cent mille euros. Tu ne vas quand même pas refuser ça à la famille ?
Camille sentit ses jambes se dérober et se rassit.
— Patricia, nous n’avons pas cette somme.
— Comment ça, pas cette somme ? s’indigna la voix, devenue sèche. Vous avez un appartement à crédit, une voiture récente ! Tu considères qu’un chien ne vaut rien ?
— Je…
— On en reparle en face ! claqua la tante avant de raccrocher.
Camille fixa son mari. Il tapotait sur son écran comme si rien ne s’était passé.
— Tu as entendu ?
— Aide-la, suggéra-t-il mollement. C’est de la famille.
— Et je trouve cent mille où ? Je prends un troisième emploi ?
— Tu peux demander un prêt… Moi, j’aide bien maman.
Une intuition glaciale la traversa. Elle arracha son téléphone des mains. L’historique bancaire s’afficha : des virements réguliers à Françoise Bonnet. Quinze mille. Vingt. Trente. Chaque mois depuis six mois.
— Donc… tout ce temps… balbutia-t-elle.
Il récupéra l’appareil.
— C’est ma mère ! Elle m’a élevé !
— Et moi ? Je suis quoi pour toi ? Une vache à lait ?
La sonnette retentit. Sur le palier se tenait Françoise Bonnet, un sac volumineux au bras.
— Je vous ai apporté des petites douceurs ! lança-t-elle gaiement avant de remarquer l’atmosphère. Quelque chose ne va pas ?
— Rien, maman, bredouilla Nicolas. Entre.
Camille s’interposa.
— Votre fils vient de vous transférer notre argent destiné aux vacances. Et Patricia exige cent mille euros pour son chien.
Françoise leva les yeux au ciel.
— Et alors ? Patricia, c’est la famille. Tu serais donc avare ? Mon fils mérite une épouse qui respecte les siens.
Un rire nerveux échappa à Camille.
— Je comprends mieux. Je suis l’intruse ici. Votre cercle d’entraide fonctionne très bien… surtout avec mon portefeuille.
Elle attrapa son sac et ses clés.
— Tu vas où ? demanda Nicolas, blême.
— À la banque. Contracter un crédit pour l’opération du chien. Puisque je suis officiellement la mécène de votre clan.
La porte claqua. Dans l’ascenseur, les larmes coulèrent sans qu’elle puisse les retenir. Elle envoya un message à une amie : « J’ai l’impression d’avoir épousé une famille entière, pas un homme. »
Une heure plus tard, Patricia publiait déjà dans le groupe familial la photo d’un manteau de fourrure flambant neuf : « Merci aux miens pour votre aide ! Ma petite va beaucoup mieux ! »
Quand Camille ressortit de la banque, une enveloppe épaisse alourdissait son sac. Cent mille euros empruntés à un taux indécent. Devant l’immeuble, elle consulta le groupe : la photo de Patricia en vison, rayonnante.
Les commentaires pleuvaient :
« Magnifique manteau ! »
« Patricia, tu es splendide ! »
« Bravo Camille, belle générosité ! »
Un bourdonnement rageur lui battait les tempes. Comment osaient-ils ?
La porte de l’appartement était entrouverte. Des voix s’échappaient de la cuisine.
— Elle a toujours été pingre, affirmait Françoise. Même un simple pot-au-feu, elle ne sait pas le réussir, mais compter l’argent, ça oui.
— Maman, ce n’est pas nécessaire… tenta Nicolas sans conviction.
Camille entra. Silence immédiat. Autour de la table : Françoise, Nicolas et Patricia, drapée dans le fameux manteau. Un gâteau entamé, une bouteille de champagne.
— Voilà notre bienfaitrice ! s’exclama Patricia en levant sa flûte. Viens trinquer à mon nouveau manteau !
Camille posa calmement son sac.
— Voici les cent mille euros, dit-elle d’une voix blanche en sortant l’enveloppe. Pour l’opération. Impressionnant comme la guérison a été rapide.
Patricia rougit puis éclata de rire.
— Oh, Camille, ne sois pas si sérieuse ! Ce manteau est ancien, je plaisantais !
— Vraiment ? Elle montra l’étiquette visible sur la manche. Collection 2024. Une antiquité, en effet.
Françoise se leva brusquement.
— Assez ! Tu manques de respect aux aînées. Patricia est de ta famille désormais !
— Ma famille ? Ma famille ne s’endette pas pour financer des caprices pendant que je cumule deux emplois !
Nicolas releva enfin la tête.
— Arrête, Camille. Tu me fais honte devant tout le monde.
— Moi ? Tu as vidé nos comptes pour ta mère, ta tante m’a manipulée pour obtenir un prêt, et vous fêtez ça ici… et c’est moi qui te fais honte ?
Françoise s’approcha, le regard dur.
— Puisque tu ne sais pas te comporter correctement, nous allons t’apprendre. À partir de demain, tu suivras mes règles pour la cuisine et le ménage.