— …et ce ne serait pas mon affaire ?
Il pinça les lèvres, la voix pleine de mépris.
— C’est à ta fille que je parle. Je lui apprends comment se tenir. C’est ma femme. Et toi, tu représentes quoi ici, au juste ? Une retraitée avec vingt mille euros par an. Sans moi, vous crèveriez toutes les deux la bouche ouverte.
— Romain, je t’en supplie… — souffla Camille Lefort, à peine audible.
— Tais-toi. Je ne m’adresse pas à toi.
Il s’avança d’un pas vers Hélène Roussel, le regard dur.
— Et alors, tu comptes faire quoi, hein ? Aller pleurnicher au commissariat ? — Il éclata d’un rire mauvais. — Le flic du quartier n’osera rien. Un coup de fil aux bonnes personnes et il saute. Et puis une plainte d’épouse contre son mari, ça s’appelle une querelle domestique. Ils classent ça. Alors évite de jouer les héroïnes.
Hélène le fixa sans ciller. Tout, chez lui, respirait la certitude d’être intouchable. Il était convaincu qu’une femme de soixante-deux ans ne représentait aucune menace.
— Camille, dit-elle calmement sans quitter Romain des yeux, prends Manon et va dans ma chambre. Enfermez-vous.
— Maman…
— Maintenant.
En larmes, Camille souleva sa fille et disparut derrière la porte. Romain les suivit d’un regard ironique.
— Alors, mamie, tu vas me faire la morale ? Ou bien…
Il n’eut pas le temps d’achever. Hélène attrapa sur la table la lourde poêle en fonte, héritage d’une autre génération, et l’abattit de toutes ses forces sur son crâne.
Romain s’effondra, les jambes coupées net, tombant à genoux. Le sang jaillit d’une arcade ouverte.
— Espèce de… — râla-t-il. — Je vais te…
Le second coup frappa son épaule. Il hurla, tenta de se relever, mais Hélène, comme emportée par une détermination froide, continua. Dos, bras, côtes. Pendant quarante ans, elle avait travaillé comme aide-soignante, porté des corps, retourné des patients immobiles : la force ne lui manquait pas.
— Ma fille ! — lâchait-elle entre chaque impact. — Ma fille ! Ma petite-fille !
Romain se recroquevilla sur le sol, se protégeant le visage, renonçant à riposter. Quand Hélène s’arrêta enfin, haletante, il leva la tête. Son visage n’était plus qu’un masque de bleus et de sang.
— Tu viens de signer ton arrêt de mort, vieille ordure, siffla-t-il. — Je vais t’enterrer. Agression, coups et blessures. Tu finiras en prison.
— Peut-être, répondit-elle en hochant lentement la tête. — Mais j’aurai le temps de passer un appel avant.
Elle glissa alors la main dans sa poche et en sortit calmement son téléphone, prête à composer un numéro décisif.