Le papier qu’il avait glissé sous la porte ne contenait qu’une phrase, tracée d’une écriture nerveuse :
« Je réglerai ça. À l’amiable si possible. Sinon, devant un juge. »
Le lendemain, ce ne fut pas Thomas Bernard qui se présenta, mais sa mère, Monique Lefebvre. Elle entra sans même annoncer sa présence — comme à son habitude, elle possédait un double des clés. La mère de Claire tenta bien de protester depuis la cuisine, mais l’intruse traversa l’appartement avec l’assurance d’une propriétaire venant inspecter ses biens.
— Claire, lança-t-elle de sa voix aiguë et éraillée, tu refuses de comprendre l’essentiel. Une famille, ce n’est pas seulement un mari et une femme. C’est un tout. Nous avons toujours vécu solidaires. Tu as le devoir d’aider Lucas Morel. Si tu t’y refuses, tu répondras de ton égoïsme devant Dieu.
Claire se leva brusquement. Sa patience venait de se rompre.
— Monique Lefebvre, cet héritage m’appartient. Ma grand-mère me l’a laissé à moi. Ni à votre fils, ni à Lucas, mais à moi seule.
Les traits de sa belle-mère se durcirent.
— L’argent révèle la vraie nature des gens. Et toi, tu as échoué à l’épreuve. Tu es devenue avare… exactement comme ton père — paix à son âme.
La remarque la frappa de plein fouet. Une brûlure monta en elle, si vive qu’elle fit un pas en avant, prête à exploser. Sa mère s’interposa aussitôt.
— Ça suffit ! déclara-t-elle d’un ton tranchant. Ici, c’est chez moi. Sortez immédiatement.
Monique Lefebvre leva les bras au ciel, fulminant contre l’ingratitude, proférant des menaces à demi-murmurées. Puis elle claqua la porte si violemment qu’un peu de plâtre tomba du plafond.
Le soir même, Claire commença à rassembler ses affaires dans un nouveau sac. Elle avait pris sa décision : louer un studio, s’éloigner, éviter que sa mère ne soit entraînée plus avant dans cette spirale étouffante. Tandis qu’elle pliait ses vêtements, son téléphone vibra. Numéro inconnu.
— Allô ? répondit-elle avec prudence.
— Claire Martin ? demanda une jeune femme à la voix claire. Je m’appelle Camille Rousseau. Vous ne me connaissez pas… Je vis dans le même immeuble que Lucas Morel.
Claire se redressa, méfiante.
— Que me voulez-vous ?
— Vous prévenir. Ce soir, il était assis devant l’entrée avec des amis. Il parlait très fort. Il expliquait comment il comptait vous “arracher” cet argent. Il a affirmé connaître quelqu’un capable de l’y aider. Il n’avait pas l’air de plaisanter.
Un froid glacial parcourut Claire. Elle remercia la jeune femme et raccrocha, puis s’assit lourdement sur le canapé. Son cœur battait à tout rompre. Lucas n’était pas seulement paresseux ; il avait toujours recherché les raccourcis, les solutions faciles. Si quelqu’un lui proposait une méthode brutale, il ne réfléchirait pas longtemps.
Le lendemain, elle consulta un avocat recommandé par un collègue. Le cabinet, encombré d’ouvrages reliés de cuir, sentait le papier ancien et le café noir. L’homme, la quarantaine attentive, lunettes fines et regard concentré, l’écouta sans l’interrompre.
— Cet héritage constitue votre bien propre, conclut-il en examinant les documents. Juridiquement, ils ont peu de chances d’obtenir quoi que ce soit. En revanche, ils peuvent tenter de vous épuiser moralement. Une procédure est toujours possible, même perdue d’avance. Et cela use les nerfs.
Claire baissa les yeux.
— Je suis déjà épuisée… mais je ne céderai pas.
Il acquiesça.
— Vous avez raison. Et souvenez-vous d’une chose : cessez de vous considérer comme une victime. Se défendre ne suffit pas. Il faut agir.
Ces mots restèrent en elle, comme une graine prête à germer.
Le soir, elle ressortit l’enveloppe de sa grand-mère. À voix haute, presque comme une prière, elle relut les lignes :
« Ne donne pas à ceux qui ont pris l’habitude de vivre aux crochets des autres. Ce que je te laisse est destiné à ta vie à toi. »
Alors le souvenir de l’homme aux œillets lui revint. Son regard, son silence chargé de sous-entendus. Il ne lui avait pas tout révélé, elle en était certaine. Quelque chose demeurait dans l’ombre.
Le lendemain, elle décida de le retrouver.
Elle marcha longtemps dans les rues anciennes du quartier où sa grand-mère avait vécu. Derrière un immeuble décrépit, dans une petite cour envahie de lierre, une vieille dame était assise sur un banc. Claire s’approcha.
— Excusez-moi… savez-vous qui est cet homme… Il est venu me voir. Il prétendait avoir connu ma grand-mère.
La femme plissa les yeux, réfléchissant.
— Grand, les cheveux gris, toujours en imperméable beige ?
Claire hocha la tête.
La vieille dame eut un léger sourire.
— Alors vous parlez d’André Garnier.