— On y va ! cria un ambulancier en refermant le brancard.
Lucas voulut grimper à l’intérieur, mais un policier lui barra le passage.
— Tu ne peux pas—
— C’est mon fils. Il monte avec elle.
La voix de l’homme en costume était posée, tranchante, sans la moindre hésitation.
Sans attendre qu’on lui donne l’autorisation, il prit Lucas dans ses bras et l’installa près de sa mère, sur la banquette étroite. Puis il monta à son tour.
Les portes claquèrent.
L’ambulance démarra en trombe.
À l’hôpital, tout s’enchaîna dans une confusion fulgurante. Les couloirs, les néons, les ordres brefs. Trop rapide pour être réellement assimilé. Mais pas assez pour effacer l’angoisse.
Les médecins évoquèrent une déshydratation sévère, des contusions multiples, un état d’épuisement critique.
— Encore quelques heures… et nous ne pouvions plus rien faire.
La phrase resta suspendue, lourde comme une sentence.
Lucas ne quitta pas le chevet. Ses petits doigts noircis serraient la main de sa mère avec une détermination farouche, comme s’il redoutait qu’on la lui arrache encore une fois.
L’homme en costume demeurait en retrait.
Mais il ne partit pas.
Pas cette fois.
Quelques heures plus tard, un médecin franchit la porte.
— Elle est hors de danger. Son état est stabilisé.
Lucas éclata en sanglots.
Il n’y avait plus ni panique ni souffrance dans ces larmes. Seulement un soulagement immense. Brut. Authentique.
L’homme ferma brièvement les yeux, comme si une fissure ancienne, profondément enfouie, commençait enfin à se refermer en lui.
Mais rien n’était réellement terminé.
Une question demeurait.
Comment une femme encore en vie avait-elle pu se retrouver enfermée dans une benne à ordures, au vu et au su de tous ?
Deux jours plus tard, Clara rouvrit les yeux.
Faiblement.
Lucas était là.
Il n’avait pas bougé.
— Maman…
Il pleurait sans bruit.
Puis son regard se posa sur l’homme en costume.