— Oui, mais… — Rémi évita son regard, mal à l’aise. — Elle pense bien faire.
— Et moi, alors ?
La question resta suspendue entre eux. Pour toute réponse, Rémi ouvrit le réfrigérateur et se mit à fouiller à l’intérieur avec une attention exagérée, comme si le sort du monde dépendait de ce qu’il allait y trouver.
Le lendemain, Nicole Nguyen débarqua sans prévenir, accompagnée d’un peintre — un jeune homme maigre, Hugo Lecomte, qui semblait déjà regretter d’avoir accepté le chantier.
— Voici Hugo. Il travaille vite et proprement, vous verrez, déclara-t-elle d’un ton impérieux, comme si elle dirigeait les lieux. On commence par le plafond !
— Nicole, peut-être pourrions-nous attendre ? Rémi n’a pas encore vu…
— Inutile de le déranger pour si peu. Les hommes n’ont aucun sens de la décoration. — Elle vidait déjà la chambre de ses jouets et cartons. — Ce sont des affaires de femmes.
Étrangement, lorsqu’il s’agissait de financer les travaux, la question devenait soudainement beaucoup plus masculine.
Clara se réfugia dans la cuisine. Elle écoutait les bruits de rouleaux et de meubles déplacés, tandis que des inconnus redessinaient son intérieur. Une main posée sur son ventre, elle tentait d’apaiser les mouvements agités de son fils à naître.
— Passe une deuxième couche ! On voit encore le jaune ! criait Nicole depuis la chambre.
Le soir venu, la pièce avait changé de visage. Un bleu froid, presque sévère, avait recouvert les murs. L’endroit semblait méconnaissable.
— Alors ? lança Nicole, fière d’elle. Là, au moins, on voit qu’un garçon va grandir ici.
Clara resta sur le seuil, incapable de reconnaître l’espace qu’elle avait décoré avec tant d’enthousiasme quelques semaines plus tôt.
Une semaine passa. Nicole revint, cette fois chargée de lourds rideaux bleu marine à rayures.
— Les petits lapins, c’est charmant, mais pas pour un garçon. Il lui faut une ambiance sérieuse.
Sans attendre, elle décrocha les rideaux choisis par Clara et Rémi le jour où ils avaient appris la grossesse, ce jour lumineux qui leur semblait déjà si loin.
— Mais ils sont neufs…
— Neuf ne veut pas dire approprié.
Quelque chose se fissura en Clara. Pas bruyamment. Pas violemment. Mais définitivement.
— Arrêtez.
— Comment ?
— Posez ces rideaux. Tout de suite.
Nicole se retourna lentement, le tissu encore entre les mains.
— Tu perds la tête ?
— Cette maison est la mienne. Et cette chambre aussi.
Sa belle-mère la dévisagea comme si elle venait de parler une langue étrangère.
— Comment ça, la tienne ? C’est chez mon fils !
— Votre fils y vit, oui. Mais le logement m’appartient.
— Comment oses-tu me parler sur ce ton ? s’indigna Nicole en pâlissant, laissant échapper les rideaux. Je me démène pour vous, je pense à mon petit-fils !
— Vous ne pensez qu’à vous. À modeler chaque chose selon vos propres envies.
Clara fit un pas en avant.