— Disparais de chez moi ! — hurla la belle-mère au beau milieu de la maison de Clara Morin. Elle ignorait cependant qu’au bout du compte, ce serait elle la première qu’on mettrait à la porte.
Clara pliait de minuscules pyjamas de bébé lorsque la clé tourna dans la serrure. Son cœur fit un bond. Rémi Dumas était au travail, et le double des clés se trouvait chez sa mère « en cas d’urgence ». Or, pour Nicole Nguyen, chaque jour ouvrable semblait constituer une urgence.
— Clara ! Où es-tu ?
La jeune femme sortit dans l’entrée en lissant son pull, désormais tendu sur son ventre arrondi. Sa belle-mère se tenait déjà là, chargée de sacs d’un magasin de bricolage, ôtant son manteau comme si elle était chez elle.
— Bonjour, Nicole Nguyen.
— Bonjour ? Il est presque soir ! — maugréa celle-ci en avançant vers le salon, inspectant les lieux d’un regard critique, comme une experte venue contrôler un chantier. — Tu restes encore à la maison toute la journée ? À mon époque, on travaillait jusqu’au dernier moment !
En trois ans, Clara avait appris une règle simple : mieux valait acquiescer que discuter. Ils vivaient séparément, après tout. Que pouvait bien importer l’opinion de sa belle-mère ?
— J’ai apporté de la peinture, annonça Nicole en vidant les pots sur le canapé. Du bleu. Un vrai bleu, pas ce jaune douteux que vous avez choisi.
Clara contempla les boîtes. Avec Rémi, ils avaient passé deux semaines à comparer les nuances, à imaginer la chambre de leur enfant, à rêver tout haut…
— Mais nous avons déjà peint…
— Et alors ? Vous recommencerez, trancha Nicole, déjà en marche vers la future chambre. — Un garçon a besoin d’une couleur de garçon, pas de cette teinte indéfinissable.
Arrivée dans la pièce, elle s’arrêta, bras croisés, telle une inspectrice en chef.
— C’est affreux. Le lit ne doit surtout pas être placé près de la fenêtre ! Et ces rideaux avec des lapins… C’est pour un nourrisson ou pour décorer une crèche ?
— Nous, ça nous plaît…
— Pas à moi. Et ça ne plaira pas non plus à mon petit-fils. — Elle pinça le tissu des rideaux avec dégoût. — Demain, on réorganise tout.
Clara se tut, comme toujours. Le bébé donna un coup léger sous ses côtes, comme s’il protestait contre cette étrangère qui décidait de son univers.
Rémi rentra tard. Clara l’attendait dans la cuisine ; les pots de peinture trônaient sur la table comme des trophées de guerre.
— Ma mère est passée ?
— Elle a apporté de la peinture. Elle veut refaire entièrement la chambre.
Rémi se frotta l’arête du nez — un geste qui trahissait son agacement dès qu’il s’agissait de sa mère.
— Peut-être que le bleu serait effectivement mieux…
Clara releva les yeux vers lui, blessée.
— Nous l’avions choisie ensemble, cette couleur… Et nous en étions heureux.