Camille fixa le nom affiché sur l’écran : Patricia Lemoine. Elle laissa sonner. L’appel cessa. Une minute plus tard, le téléphone vibra de nouveau. Elle expira longuement avant d’accepter la communication.
— Allô.
— Camille, bonjour, lança Patricia d’un ton tendu. Laurent m’a parlé de votre discussion d’hier. Je crois que tu interprètes mal la situation.
— Je ne crois pas me tromper, répondit calmement Camille.
— Si, écoute-moi. Nous ne sommes pas contre toi. Nous voulons t’éviter des erreurs. Tu es encore jeune, et la gestion immobilière est un domaine complexe. Entre les taxes, les démarches administratives, l’entretien… Ce n’est pas si simple. Laurent et moi pensions qu’il serait plus raisonnable de vendre un des appartements, d’investir intelligemment la somme, et de conserver le reste pour plus tard.
Camille se dirigea vers la cuisine et mit la bouilloire en marche.
— Je saurai m’en occuper, Patricia.
— Toute seule ? Sa belle-mère haussa le ton. Tu réalises ce que cela implique ? Trois biens immobiliers et une maison de campagne, c’est énorme ! Les charges, les réparations, la paperasse ! Tu ne pourras pas tout assumer sans aide !
— Je ne suis pas seule. J’ai un mari.
— Justement ! Tu as Laurent ! Il veut t’épauler et tu refuses !
Camille versa l’eau chaude dans une tasse et y plongea un sachet de thé.
— Aider, c’est demander ce dont j’ai besoin. Pas décider à ma place du sort de l’héritage que j’ai reçu.
— Enfin, tu fais partie de la famille maintenant ! Tout est commun entre époux ! Laurent est mon fils, tu es sa femme : ce que vous possédez vous appartient à tous les deux !
Camille posa sa tasse sur la table.
— Un héritage reste un bien personnel. Il n’entre pas dans la communauté.
— Personnel ? s’indigna Patricia. Tu vis avec mon fils ! Tu profites de son salaire, de sa voiture… et maintenant tu déclares que tout cela ne concerne que toi ?
— Je gagne ma vie. La voiture est immatriculée à mon nom et je la paie avec mon propre salaire. Quant à cet héritage, oui, il m’appartient.
Un silence glacial s’installa.
— Très bien, lâcha finalement Patricia d’une voix sèche. Donc tu es égoïste. Tu ne penses qu’à toi. Laurent mérite mieux.
— Peut-être, répondit simplement Camille avant de raccrocher.
Ses mains tremblaient légèrement. Patricia savait toujours où appuyer pour susciter la culpabilité. Pourtant, cette fois, Camille ne ressentait aucune honte — seulement une profonde lassitude.
Une demi-heure plus tard, Laurent sortit de la chambre. Les traits tirés, les yeux cernés, il se servit un café et s’assit face à elle.
— Ma mère t’a appelée ?
— Oui.
— Qu’a-t-elle dit ?
— Exactement ce que tu as dit hier.
Il but une gorgée.
— Camille, reprenons calmement. Sans nous emporter.
Elle soutint son regard.
— Il n’y a rien à débattre. Cet héritage est le mien. Je déciderai seule.
— Tu refuses même d’entendre mes arguments ?
— Je les ai entendus. Hier. Et avant-hier, quand vous discutiez tous les deux dans le salon de la manière de répartir mes biens.
Il pinça les lèvres.
— Nous envisagions des options.
— Sans m’y associer.
— Parce que tu te braques immédiatement !
Elle se leva et déposa sa tasse dans l’évier.
— Je veux d’abord régler les formalités. Comprendre les taxes, les charges, l’entretien de la maison de campagne. Ensuite, je prendrai une décision.
— Combien de temps ?
— Un mois. Peut-être deux.
Il se rapprocha.
— Dans deux mois, le marché peut se retourner. C’est le moment idéal pour vendre. Si on attend, on perdra de l’argent.
Elle se tourna vers lui.
— Ma grand-mère est décédée il y a six mois. Je peine encore à accepter son absence. Et toi, tu ne parles que de rentabilité.
— La vie continue. Il faut être réaliste.
— Réaliste ? Tu ne m’as même pas demandé comment je me sentais. Ce que représente cet héritage pour moi. Tu as immédiatement fait des calculs.
Il recula, déstabilisé.
— Je pensais à notre avenir.
— Notre avenir… ou le tien ?
Il ne répondit pas.
Camille quitta la cuisine et se rendit dans la chambre. Elle sortit les dossiers remis par le notaire et les étala sur le lit.
Trois appartements.
Un studio de trente-cinq mètres carrés en centre-ville.
Un deux-pièces de cinquante-deux mètres carrés en périphérie.
Un trois-pièces de soixante-quinze mètres carrés dans un quartier résidentiel.
Et une maison de campagne de cent vingt mètres carrés avec un terrain d’environ mille deux cents mètres carrés.
Elle prit son téléphone et appela Juliette Roussel.
— Juliette, tu connaîtrais un bon avocat ?
— Pour quel type d’affaire ?
— Une succession. J’ai besoin d’un conseil juridique.
— Oui, un collègue travaille avec un excellent spécialiste. Je t’envoie ses coordonnées.
Quelques minutes plus tard, elle reçut un nom : Thierry Gaillard. Elle composa le numéro.
— Cabinet Gaillard, j’écoute.
— Bonjour, Monsieur Gaillard. Je m’appelle Camille Dumas. Juliette Roussel m’a recommandé vos services. J’aimerais une consultation concernant un héritage.
— Bien sûr. Êtes-vous disponible aujourd’hui ?
— Oui.
— Disons quinze heures. Notez l’adresse.
Elle inscrivit les informations et consulta l’heure : dix heures. Cinq heures devant elle.
Elle s’habilla, rassembla les documents et quitta l’appartement. Laurent était toujours à la cuisine. Elle partit sans un mot.
Avant son rendez-vous, elle décida de se rendre à la maison de campagne de sa grand-mère, Monique Caron. Elle éprouvait le besoin d’y retourner, de retrouver un fragment de son enfance.
La propriété se situait à une quarantaine de minutes de route. Après avoir quitté l’axe principal, elle emprunta un chemin étroit bordé d’arbres et s’arrêta devant le portail familier. Elle ouvrit le cadenas et pénétra dans le jardin.
Le terrain était laissé à l’abandon : herbe haute, pommiers non taillés, allées envahies de mauvaises herbes. Elle s’approcha de la maison, poussa la porte.
Une odeur de poussière et d’humidité l’accueillit. Le mobilier était resté intact : canapé, fauteuils, table en bois. Aux murs, des photographies. Elle s’arrêta devant l’une d’elles : Monique, souriante, tenant un panier rempli de pommes.
Camille effleura le cadre du bout des doigts. Les larmes montèrent. Sa grand-mère avait toujours été son refuge — jamais un reproche, jamais une pression. Seulement une affection simple et inconditionnelle.
Elle traversa les pièces : la chambre, le salon, la petite cuisine, puis la véranda. Tout lui semblait familier, rassurant. Elle s’assit face au jardin. Il faudrait remettre le terrain en état, élaguer les arbres, réparer la clôture. Mais pas aujourd’hui.
Pour l’instant, elle voulait simplement rester là, respirer, réfléchir.
Le temps s’étira doucement. Dans le silence de la campagne, les feuilles frémissaient sous la brise et, au loin, un corbeau lança son cri rauque. Peu à peu, son agitation intérieure s’apaisa, laissant place à une détermination nouvelle.